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他走到柏封面前，距离很近，近得柏封能看见他眼底细密的血丝，能闻到他身上淡淡的药香。
“你是朕找到的，最后一个这样的人。”
沈鸿说，声音轻得像叹息，“所以朕不能让你也变成他们那样。
朕需要你愤怒，需要你不甘，需要你记得什么是对，什么是错。”
“即使这会让臣痛苦？”
柏封问。
“即使这会让你痛苦。”
沈鸿点头，“因为只有痛苦，才能证明你还活着，你的心还没有死。”
四目相对。
烛火在两人之间跳跃，将他们的影子投在墙上，纠缠在一起，分不清彼此。
柏封看着沈鸿，看着这个年轻天子眼底深藏的疲惫和孤独，忽然明白了什么。
这个人，坐在最高的位置上，却也是最孤独的人。
他不能信任任何人，不能依赖任何人，甚至不能对任何人说出真心话。
他必须戴着面具活着，必须算计着每一句话、每一个动作，必须把所有人都当成棋子，包括他自己。
而自己，是他唯一敢稍微卸下伪装的人。
不是因为信任，而是因为……需要。
“臣明白了。”
柏封听见自己这样说，声音嘶哑，“臣会继续演下去，直到陛下收网的那一天。”
沈鸿看着他，看了很久很久。
最后，他伸出手，似乎想拍拍柏封的肩膀，可手伸到一半，又停住了。
“保重。”
他只说了两个字，然后转身，推开门，消失在夜色里。
就像他来时一样悄无声息。
柏封站在原地，看着空荡荡的门口，看着门外沉沉的夜色，许久没有动。
桌上，烛火还在跳动，将他刚刚写下的记录照得清清楚楚。
那些字迹在火光中扭曲变形，像是随时会燃烧起来。
他忽然想起北境的篝火。
那是战事结束后，将士们围坐在篝火旁，唱歌，喝酒，讲家乡的故事。
火光映着一张张疲惫而喜悦的脸，那些脸上有伤疤，有尘土，有血污，可眼睛是亮的，像是天上的星星。
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