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那里，一串一模一样的沉香手串已经戴了八十九年。
油润的包浆让珠子泛着琥珀般的光泽，唯有中间那颗的月牙，还能看出当年的模样。
画外是历史的尘埃与定论，画内是私人凝固的笔触与时光。
“姑奶奶？”
侄孙察觉到她的颤抖，弯下腰轻声问，“您还好吗？”
温暖没回答。
她的手指隔着玻璃，虚虚地、一寸寸地描摹。
从剑眉，到挺直的鼻梁，到那抹若有似无的唇角弧度。
她的眼泪就这么毫无预兆地滚下来。
不是啜泣，没有声音。
只是泪水顺着皱纹纵横的脸颊往下淌，一滴接一滴，落在米色羊绒毯上。
旁边还没走的女孩偷偷举起手机，被工作人员一个眼神制止了。
“这老太太……”
女孩小声跟同伴咬耳朵，“哭得好伤心啊。”
“可能是搞明史研究的吧？代入感太强了。”
“可是张居正又不是岳飞那种悲剧英雄，他好歹善终了。”
“善终什么呀，死后被抄家，长子自尽，家属饿死，唉，也是惨。”
议论声传来，模糊不清。
温暖的整个世界，只剩下那幅画，和画里藏了一生的秘密。
“温暖，你确定要这样画？”
阳光明媚的书房里，二十五岁的张白圭，那时他已经改名叫张居正了，有些无奈地看着趴在大书桌上的女子。
温暖整个人几乎趴在大幅绢帛上，左手端着西洋来的玻璃调色盘，右手握着细狼毫笔，鼻尖还蹭了块茜红色。
“别动别动，光影就差最后一点了。”
她头也不抬，笔尖在绢上细细点染。
张居正叹了口气，保持着端坐的姿势，视线却落在她手腕上。
那里戴着他送的生辰礼，沉香木手串，此刻随着她的动作轻轻晃动。
“你这画法若传出去，定会被斥为异端。”
他声音里带着青年男性特有的清朗，还有一丝不为人知的宠溺。
“那就别传出去呀。”
温暖终于抬起头，笑道，“这幅画就我们俩知道，等你当了大官，我就把它裱起来，挂在你书房最显眼的地方。”
张居正失笑：“这么确定？”
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