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苏见微开始画她。
不是毕业创作那种正式的油画——那种画需要构图、需要色彩关系、需要观念的支撑。
她画的是一种更私密的东西：速写本上的铅笔痕迹，水彩纸上的淡彩晕染，iPad上的电子涂鸦。
她画沈令仪所有的样子：低头修书时后颈的弧度，用镊子时微微蹙起的眉心，在博物馆走廊里独自走路的背影——那背影总是微微向□□斜，像右肩背着什么看不见的重量。
她画了一张又一张，塞满了三个速写本。
她的室友以为她恋爱了，问她：“对象是谁？”
“不是恋爱。”
她说，但自己也觉得这个否认很无力。
她看着速写本上沈令仪的侧脸——那些线条她已经画了上百遍，闭着眼睛都能画出来，但每一次画，都觉得差一点。
差什么呢？她说不清楚。
也许差的是那双眼睛里看不见的东西，那种“没有人保护我”
的底色。
她选了最好的一张，用最好的宣纸打印出来，装在一个胡桃木框里。
照片里沈令仪正在给一页残卷上浆，侧脸在台灯下像一幅宋画——那种宋代院体画的气质，精细、克制、不露声色。
而她的手——那双有疤痕的、曾经戴过戒指的手——悬停在纸面上方，像某种未完成的拥抱。
她把这个礼物带到了沈令仪家里。
沈令仪接过画框，看了很久。
久到苏见微开始后悔，开始想是不是太冒犯了，是不是把自己暴露得太彻底——像一个人在黑暗中站了太久，忽然被人拉开了窗帘。
“你把我画得太好了。”
沈令仪终于说。
“您本来就——”
“我没有这么好。”
沈令仪打断她，声音很轻，但很确定，“你看我的手，这里。”
她伸出左手，指着无名指根部的那圈白痕，“这是戒指的痕迹。
离婚之后，我每天都会摸这个地方，摸了一年，直到它消失。
但疤痕在这里，”
她指了指那道细长的、像月牙一样的疤痕，“这是离婚那天划的。
他摔了一个定窑碗，我去捡，瓷片划的。”
她停顿了一下，像在犹豫要不要说下一句话。
“我当时想，要是割到动脉就好了，就不用想明天怎么过了。”
她说得如此平淡，像在讲一个古籍修复案例——某年某月某日，某书某页某处，有某类损伤，采用某法修复。
但苏见微听出了那种平淡背后的东西——不是坚强，是麻木。
是一种“我已经痛了太久，痛到不觉得痛了”
的麻木。
苏见微站在原地，感到某种冰冷的愤怒——不是对周牧野，虽然她也恨他；是对那个让沈令仪觉得“要是死了就好了”
的世界，对那种把一个人的光芒一点点捻灭的生活。
“您现在还想吗？”
她问，“不想活了？”
沈令仪看着她，那种浅褐色的眼睛里第一次有了明确的焦点——不是看别处，是看她。
像相机终于对焦，像镜片终于擦干净。
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