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电视里放著春节联欢晚会，赵本山和宋丹丹的小品，客厅里笑声不断。
“致远，你们学校那个文学社，办得怎么样了？”
母亲问。
“还行。
人不多，但都在坚持。”
“你少搞那些花里胡哨的。”
父亲喝了一口酒，“先把课教好，成绩搞上去。
成绩上去了，你搞什么都行。
成绩上不去，你搞出花来也没人认。”
林致远没有反驳。
他知道父亲说得对。
“对了，”
母亲突然想起什么，“你王阿姨前几天来串门，说她侄女在县医院当医生，比你小一岁，还没对象。
你看看什么时候见个面？”
“妈——”
“你別『妈。”
母亲瞪了他一眼，“你都二十三了。
我二十三的时候，你都快一岁了。”
林致远哭笑不得。
他看了一眼父亲，父亲假装没听见，专注地看著电视。
“行吧，”
他妥协了，“年后再说。”
零点的时候，鞭炮声震耳欲聋。
林致远站在阳台上，看著漫天的烟花。
小县城的烟花不壮观，稀稀拉拉的，但在夜色里，还是很好看。
手机响了。
那时候手机还不普及，他用的是一部寻呼机，是他工作后买的。
屏幕上显示一条信息：“林老师，新年快乐。
——周海涛”
他不知道周海涛从哪里找到的寻呼机號码。
也许是登记表上留的。
他把寻呼机握在手心里，觉得这玩意儿从来没这么温暖过。
过了一会儿，又来了几条。
孙晓蕾的，陈雨桐的，还有几个学生的。
他把每一条都看了好几遍，然后回宿舍——不，他不在宿舍，他在家。
但他心里想的，却是那间十五平米的破屋子，那张吱呀作响的木板床，那扇对著操场的窗。
他想开学了。
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