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她把他的手翻过来，让那道疤朝上，又吻了一下。
这一次他发出了一声很轻很轻的叹息——不是叹息，是某种更深的、被压了很久终于释放出来的呼吸。
他把她的脸捧起来，拇指擦过她的颧骨，然后是嘴唇，沿着她的唇线慢慢描了一圈。
他看她的眼神不像在看一个人，像在看一道他解了很久终于找到答案的题。
“我刚才说过一句话，”
他开口，声音沙哑得不像他，“我说我一直在找一个让我觉得停下来也没关系的人。
从来没找到。
直到今天。
直到你。”
他的拇指停在她的下唇上，“你是我的例外。”
她闭上眼睛，把脸埋进他的掌心，在他的掌纹里呼出一口温热的气。
他的掌心有淡淡的松木香，和她第一次在瑞士木屋里闻到的一模一样。
她伸出双臂，搂住他的脖子。
他把她放倒在枕头上。
窗外的阳光正在从金色变成琥珀色，透过窗帘的缝隙洒进来，落在床单上，落在他的肩胛骨上，落在她光裸的小腿上。
空气里有一种说不清的甜——是退烧药的余味，是小笼包残留的醋香，是他身上那股她太熟悉的松木味道，还有她自己的润唇膏，薄荷味的，混在一起，构成了一个她以后会反复想起的、属于这一刻的特有气味。
暖气片哗哗响了两声又安静了，整个公寓沉在午后最深的那种寂静里。
她伸手解开他最后一层屏障。
两个人都没有任何遮挡了。
午后的光洒在他们之间，把他们各自带着的过去都照得一览无余——他手腕上的疤，她虎口上的疤，他锁骨旁边一道连他自己都不记得怎么来的旧痕，她膝盖上小时候摔跤留下的浅淡印记。
这些东西在日光下静静陈列着，不需要解释，不需要遮掩。
她伸手碰了碰他锁骨旁边那道旧痕，他伸手覆住她膝盖上的印记。
他们的身体也像是在对话。
用另一种语言，更古老的、不需要翻译的那种。
他进入她的时候，她倒吸了一口气。
不是疼，是一种比疼更复杂的感觉。
像是被填满了某个她自己都不知道的空洞，像是走了很远的路终于看见了第一盏灯，像是在漫天风雪里站了很久很久，然后有一个人穿着红色的滑雪服从雾里浮现，对她说“别动，别乱走”
。
她抱紧他的背，指尖陷进他的肌肉里。
他低下头，额头抵着她的额头，呼吸和她的混在一起，分不清哪个是她的、哪个是他的。
他的眼睛离她只有几厘米，那双向来沉静的深黑色眼睛里盛满了一种她从未见过的光芒——不是征服，不是占有，是一种近乎虔诚的、不可思议的专注。
好像这一刻是他等了很久才等到的，好像她是某种他以为自己不会得到的珍贵。
“你在看什么。”
她的声音很轻，像梦呓。
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