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一样一样，硬生生练成了火眼金睛。
她爹说，瓷器这东西，看着是死的，其实是活的。
每一道纹路、每一处开片、每一块土沁，都是它在跟你说悄悄话。
你听得懂，就知道它从哪儿来，经过谁的手，见过什么样的人。
窗外的雷声越来越近，闷雷在天边滚过，像是有巨兽在云层里翻身。
沈墨浓把瓷碗轻轻放下，伸了个懒腰。
正打算去关里屋的窗户，忽然听见——
笃、笃、笃。
三声，不急不缓，带着几分教养良好的克制。
她看了一眼墙上的老座钟，时针刚过亥时三刻。
这个时候，谁来？
笃、笃、笃。
又是三声，力道和间隔跟头一次一模一样。
沈墨浓没急着应门。
她站起身，理了理旗袍下摆，走到柜台后头，把抽屉拉开一道缝，里头躺着那把德国造的小手枪。
这是她在租界洋行里花大价钱买的，防身用的，从没用过。
然后她才慢悠悠地走到门边，隔着门板问了一句：
“谁？”
门外的雨声哗哗地响，那个声音穿过雨幕传进来，清亮，字正腔圆，不是本地口音：
“沈掌柜在吗？”
是个女人。
沈墨浓把门拉开一道缝。
雨腥气扑面而来。
门外站着一个年轻女子，撑一把黑色洋伞，穿一件收腰的灰色呢绒大衣，领口别着一枚珍珠胸针，头发在脑后绾成一个低低的髻，几缕碎发被雨水打湿，贴在脸颊上。
她脚下是一双小羊皮皮鞋，已经湿透了，鞋边沾着泥点子，但她站得笔直，丝毫没有寻常女客在这种天气里该有的狼狈与慌乱。
雨水顺着伞檐滴落，在她脚边汇成一小滩。
她整个人站在雨幕里，像一幅工笔仕女图，被水汽洇湿了边角。
沈墨浓的目光在她身上转了一圈，最后落在她臂弯里——那里抱着一个蓝布包袱，鼓鼓囊囊，不知裹了什么东西。
“半梦斋亥时之后不做生意。”
沈墨浓倚在门框上，没打算让路，“姑娘改日赶早。”
那女子抬起伞沿，露出一张清秀的脸。
二十三四岁年纪，皮肤白皙，五官端庄，戴一副金丝边眼镜，镜片后头是一双沉静透亮的眼睛。
那眼神不卑不亢，不急不躁，就那么平平淡淡地看过来，却让人觉着自己里里外外都被她看透了似的。
“我赶了三十里路从北平过来，”
她说，声音不紧不慢，“沈掌柜连门都不让进吗？”
北平？
三十里路？
沈墨浓挑了挑眉。
这年头，一个女人家，大半夜冒雨赶三十里路，就为了来她这小铺子？
“进来说话。”
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