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可灶膛里，除了冒出的烟更浓、更呛人之外，依旧是一片死灰，没有丝毫复燃的迹象。
她不死心，用袖子抹了把被烟呛出的眼泪，重新拿起火折子。
手有些抖，试了两次才再次点燃枯草。
第二次，她记着教训，没敢立刻压粗柴，可等了一会儿，火苗又自己弱了下去。
第三次，枯草燃到一半，她添柴的时机还是不对。
直到第四次。
她几乎是屏住了呼吸，眼睛一眨不眨地盯着那簇在枯草上跳跃的、微弱却顽强的火苗。
看着它慢慢舔上细柴的边缘，看着细柴的一端开始发红、变黑，最终“啪”
地一声，绽开一朵真正属于木柴的、稳定的火焰。
然后，她以这辈子从未有过的小心翼翼，用火钳夹起一根粗细适中的柴薪，轻轻架在已经燃起的细柴上方，留出足够的空隙。
火焰顺着新柴攀爬，渐渐壮大。
橘红色的火光，终于稳定而温暖地，充满了整个灶膛内部，将周遭的一切都镀上了一层跃动的、生机勃勃的光晕。
林清韵长长地、长长地舒了一口气。
一直紧绷的肩膀，几不可察地松弛下来。
她这才感觉到，自己的后背不知何时，已经沁出了一层薄汗，内衫微微贴在皮肤上。
额头上更是被灶口喷涌出的热浪，烤出了一层细密的汗珠，在火光映照下晶晶亮。
她抬手，用还算干净的袖子内侧，胡乱抹了一把额头的汗。
看着灶膛里那簇自己亲手点燃、此刻正欢快跳跃的火焰，一种极其陌生、却又无比真实的、微小的成就感，悄悄地从心底冒了出来。
嘴角，不由自主地，向上弯起了一个清浅的、带着疲惫与满足的弧度。
林清韵在灶房里，跟一块顽固的打火石和一堆不听话的柴薪“死磕”
的时候，苏瑾正捧着刚刚在书房誊写完毕、墨迹方干的一迭文稿，从连接前后院的回廊上经过。
管事的嗓门洪亮，带着乡音，穿透力极强，隔着半条幽深的甬道，还是隐隐约约地飘进了苏瑾的耳中。
她不由得放慢了原本轻快的步子。
目光，自然而然地，转向了声音传来的方向，灶房那扇半敞着的、糊着发黄高丽纸的窗扉。
透过窗纸不甚清晰的纹理，和窗棂的缝隙，她看见了一个蹲在灶口前的、纤瘦而熟悉的身影。
林清韵正把脸凑在灶口，鼓着腮帮子，对着里面使劲吹气。
额前几缕不听话的碎发，被灶口喷出的热浪和她自己吹出的气流搅动，时而卷起，粘在汗湿的额角，时而又被吹开，在明明灭灭的火光映照下，镀上一层跃动的金边。
她的侧脸被灶火烤得微微发红，鼻尖上似乎还沾着一点黑灰，神情是前所未有的专注，甚至带着一股执拗的倔强劲，跟记忆中那个骄纵的、连茶盏凉了都要蹙眉的相府千金，判若两人。
苏瑾静静地站在窗外廊下的阴影里，看了一会儿。
没有进去，没有出声。
只是静静地看着。
看着林清韵第四次尝试，终于成功点燃灶火时，脸上骤然亮起的那种混合着如释重负、微小喜悦、以及一丝难以置信的、纯粹的笑容。
那笑容，干干净净，褪去了所有骄矜与伪装，是去年的林清韵脸上，绝不会出现的神情。
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