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只是，他一直不愿意承认。
陆清辞没有再看他。
他侧身，从陈屿身边走过，脚步从容，背脊挺直。
走出几步后，他微微侧头，声音不高不低，刚好能让陈屿听见：
“用黑布蒙眼，胡乱写笔画。”
“忘掉所有字帖，随心随身去寻找属于你的字。”
“每天都这么练，一直练到你找到它为止。”
言尽于此，陆清辞抬脚走出了练习室。
练习室的门在身后轻轻合上，陆清辞沿着走廊慢慢往楼梯走。
刚才对陈屿说的那些话，让他想起了很久以前的事。
那时的他，不过八岁。
每日天不亮就被叫起来，在书房里临摹名家字帖。
颜筋柳骨，欧体赵体，一页一页，一遍一遍。
父亲请来的先生站在身后，手里握着戒尺，但凡有一笔走样，戒尺就会落在手心上。
疼。
但他从不多言。
只是每次挨完打，他会盯着那些字帖看很久。
看那些被奉为圭臬的笔画，看那些被无数人临摹的字体。
然后他想：这是别人的字。
不是他的。
这个念头一旦生出来，就再也压不下去了。
十二岁那年的春天，父亲外出公干，先生告假回乡。
陆清辞把自己关在书房里，关了整整三个月。
那三个月，他没临过一张字帖。
他铺开宣纸，提起笔，随心所欲地写。
写他读过的书，写他见过的人，写他藏在心里从不对人说的念头。
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