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那时他就对自己说，总有一天，他要让这片草原的每一阵风、每一场雨，都记得他的名字。
现在草原确实记得了。
记得他的刀，记得他的铁蹄，记得他杀人时从不迟疑的眼睛。
可再也没人，会在雨夜给他哼歌了。
琴声不知什么时候停了。
乌维睁开眼，抬手合上了窗。
帐内重归寂静。
烛火已经燃到了底，焰心突突地跳着，把最后一点光挣扎着抛向四周。
他的影子被投在毡壁上，高大，晃动，边缘模糊得像要融化在黑暗里。
他走回王座，扶着扶手，慢慢坐下。
旧伤的疼痛转成了沉闷的钝，一下一下，像心跳。
桌上的马奶酒彻底凉透了，杯沿凝了一层薄薄的油脂，映着他扭曲的倒影。
门外传来打更的梆子声——三更了。
这一夜，又耗过去大半。
乌维端起那杯冷酒，仰头一饮而尽。
辛辣的液体一路烧下去，却暖不了胸腔里那片结了冰的角落。
他放下杯子，指尖在杯沿上轻轻敲了敲。
一，二，三。
像在数雨声，像在数更漏，也像在数这盘棋，自己还剩几步，能走在自己的心意上。
————（o????????·??o??????????）
东方将白时，雨终于小了。
乌维靠在王座里，半阖着眼。
膝上摊着一张北疆的羊皮舆图，狼居胥的位置被他用炭笔圈了又圈，墨迹晕开，像个溃烂的伤口。
帐外传来脚步声，很轻，但他在雨声渐歇的晨光里听得清楚。
“大王。”
是呼兰的声音，隔着帐帘，压得低低的，“黑石部与白河部……昨夜在交界草场动了刀子。
死了七八个人。”
乌维没睁眼，嘴角些微动了动。
“知道了。”
他声音沙哑，像被砂纸磨过，“让他们打。
打够了……再来报。”
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