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八月的太阳明晃晃悬在头顶，晒得人皮肤发烫，但吹过原野的风已经带了丝初秋的爽利，拂在脸上，粗粝里透着清爽。
狼居胥城外，沿河开垦出的那片田垄，此刻金黄一片。
黍米熟了。
穗子沉甸甸地垂着，在风里荡起一层又一层浅金色的波浪，那波浪是活的，缓慢地、绵延地起伏，看得人心也跟着晃荡。
秸秆密密地立着，比春播时粗壮了不少，也高了不少，走进去，几乎能没到人的腰际。
有些秸秆被饱满的穗子压得微微弯了腰，在阳光下投出倾斜的、毛茸茸的影子。
田埂边、垄沟里，挤满了人。
不只是负责垦田的农人，许多轮休的士兵、匠坊里暂时歇工的工匠，还有城里的妇孺老人，都来了。
人们屏着呼吸，望着眼前这片绵延的金色，眼神里有一种近乎虔诚的光，像是看着一个奇迹——一个从自己干裂的掌心、从晒脱皮的脊背上，硬生生熬出来的奇迹。
这不是他们见过的、最丰饶的丰收。
穗子还不够饱满，有些地方稀稀疏疏，亩产算下来，大概也只够勉强糊口。
但这是狼居胥，是这片曾被称作“只长石头和野草”
的北疆土地上，第一季真正长成、并且能收到粮仓里的庄稼。
是自己亲手犁开冻土、撒下种子、一遍遍除草浇水，看着它们从脆弱的嫩芽，一点点拔高、抽穗、灌浆，直到今天，黄澄澄地铺在眼前的庄稼。
陈敬站在田头，晒得黑红的脸膛上满是汗，嘴角却咧得几乎合不拢。
他手里攥着一把刚掐下来的黍穗，指尖因为用力而微微发白，手背上青筋凸起，那些粗粝的纹路里嵌着洗不净的泥痕，是属于土地长久的印记。
“王女，”
他声音有些哑，却异常洪亮，“您看，真成了！”
苏云絮站在他身侧，一身便于行动的靛青布衣，袖口挽到手肘，露出一截小臂。
北疆的风日已将那里原本莹润的肤色，镀上了一层浅蜜般的光泽，肌理紧实，线条流畅。
她也望着眼前这片金黄，看了很久。
阳光刺眼，她微微眯起眼。
风送来谷物特有的、干燥又醇厚的香气，混杂着泥土和汗水的微咸气息，扑面而来，沉甸甸地坠入肺腑。
她想起暮春时节，第一批种子艰难发芽时，陈敬蹲在地头，盯着那些比头发丝粗不了多少的嫩苗，愁得几天吃不下饭，脸颊肉眼可见地凹陷下去，眼白里布满血丝。
想起夏日抗旱，全城人排成长队，一桶一桶从河里取水，孩子们用小小的陶罐帮忙，浇过的地里，脚印叠着脚印，被烈日迅速烤干，留下一个个模糊的、努力过的凹痕。
想起某次巡夜，她路过田边，看见一个老匠人独自蹲在垄旁，就着月光，小心翼翼拔去苗间的杂草，嘴里还低声念叨着什么，仿佛在跟这些不会说话的禾苗打气，又像在祈求。
如今，它们都站在这里，沉默地、丰硕地站成了一片海，在风里发出细碎的、令人心安的摩擦声。
“开镰吧。”
她开口，声音不高，却清晰地传遍了田头，像一颗石子投入寂静的湖面。
人群静了一瞬，随即爆发出一阵压抑不住的、混杂着欢呼与哽咽的声响。
那声音起初有些杂乱，随即汇聚成一股滚烫朴素的洪流，冲开了多日来积压在眉间的愁苦。
最先下田的是经验最老到的几个农人。
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