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他退开半步，尾巴在身后晃了两下。
动作幅度很大，大到整条尾巴从左边甩到右边，又从右边甩回来，像一面被风吹开的旗。
“抵一年利息。”
他说。
声音比平时大了一点，大到他自己都听出了那点不太自然的虚张声势。
纪砚没有动。
他站在那里，手里还拿着那本翻开的笔记本，目光落在谢燃的脸上，从眉毛看到眼睛，从眼睛看到嘴唇，从嘴唇看到耳尖那抹褪不去的红。
然后他合上笔记本。
不是随手合上的，是把两个手指夹在中间那一页的位置，多停了一秒，像是在确认什么。
然后把笔记本放在书桌上。
他往前走了一步，距离从半步变成零。
谢燃的尾巴不晃了——不是绷紧，是停住了，尾尖微微卷着，像在等什么。
纪砚低下头。
动作不慢也不快，是那种“我想了很久终于决定”
的速度。
他的嘴唇落在谢燃的额头上。
不是嘴角，不是脸颊，不是嘴唇，是额头正中间，眉心的上方，发际线往下大约两指的位置。
那个位置没有任何特别的神经末梢，不像嘴唇那样敏感，不像指尖那样敏锐。
但谢燃觉得那一小块皮肤在烧。
纪砚的嘴唇是凉的，竹叶清露的味道从那个点渗进去，穿过皮肤，穿过头骨，穿过脑膜，落在某个他说不出名字的位置。
纪砚没有马上退开。
他的嘴唇贴着谢燃的额头，停了几秒。
几秒很短，短到不够听完一首歌，不够喝完一杯水。
但足够谢燃的尾巴从停住变成慢慢卷起来，又慢慢松开。
纪砚退开了。
他看着谢燃的眼睛，那双黑眼睛里没有“你看我做到了”
的得意，没有“我们扯平了”
的调侃，只有一种很稳的、像深水下的岩石一样的东西。
“剩下的明年等你收。”
谢燃的耳朵更红了。
他的尾巴从身后甩到身前，双手抓住，捏了捏尾尖的毛。
不是紧张，是在转移注意力——把耳朵上的热度转移到手指上。
“明年的利息呢？你给我什么。”
他听到自己的声音，比刚才更哑了一点。
“明年再说。”
谢燃张了张嘴，想说“你这个人真的很会吊人胃口”
，但没说出来。
因为纪砚已经转过身去整理书桌了。
他把笔记本放回抽屉，把笔放进笔筒，把窗帘拉得更严实了一点。
每一个动作都和平时一样，有条不紊，不急不慢。
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