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许曼现在看起来很正常。
她微笑，她说话，她指导苏婉清如何整理床铺、如何准备浴室、如何更衣服务。
她做这些事情的时候动作流畅自然，没有任何羞耻或抗拒的痕迹。
苏婉清忽然意识到一个可怕的问题：许曼用了多久变成这样的？
三个月？半年？一年？
她自己呢？她会在多久之后变成许曼？
她关掉浴室的灯，摸黑走回床边，钻进被子里。
被子是羽绒的，蓬松柔软，但她觉得冷。
一种从骨头里渗出来的冷，被子捂不热。
她拿起手机。
屏幕上有三条未读微信。
第一条来自李志明，晚上九点发的：“老婆，今天怎么样？沈先生那边有没有说什么？”
第二条来自李志明，晚上十点发的：“我刚给何姨发了微信，她说一切正常。
你辛苦了。”
第三条来自李志明，晚上十一点发的：“晚安。
爱你。”
苏婉清盯着那三行字。
爱你。
他写了“爱你”
。
她的丈夫，在她刚刚用自己的双手触摸了另一个男人全身之后，发了一条“爱你”
。
她应该感到愤怒。
她应该感到恶心。
她应该打电话过去，对着电话那头的男人吼叫——“你知道我刚才做了什么吗？你知道我穿着什么衣服吗？你知道我的手现在还在发抖吗？”
但她没有。
她只是把手机屏幕朝下扣在床头柜上，闭上了眼睛。
黑暗中，她的手掌又开始发烫了。
她把手伸出被子，放在冰凉的床单上，试图用低温驱散那种感觉。
但床单很快就被她的体温捂热了，那种触感又回来了——温热的、光滑的、坚实的。
她的身体背叛了她。
不是今晚——今晚她的身体只是执行了指令，机械地、僵硬地、充满抗拒地执行了指令。
但她的神经背叛了她。
她的大脑记住了那些不该被记住的细节——他肩胛骨上那几道旧伤疤的形状，他脊柱两侧肌肉的厚度，他腰部皮肤比背部更柔软的温度。
她不想记住这些。
但她记住了。
凌晨两点，她还没有睡着。
她睁开眼睛，看着天花板上的石膏线，在黑暗中勾勒那些繁复的花纹。
庄园的夜晚很安静——没有城市的车流声，没有邻居的电视声，只有远处偶尔传来的风声和树枝摩擦墙壁的沙沙声。
她忽然想起了母亲。
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