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但苏御清楚，全在演。
肖野夹菜的频率完全乱了套。
平时专挑肉吃的人，筷子连着往那盘清炒冬瓜里戳，还偏偏夹不稳。
咀嚼的动作更是机械得很。
最关键的是，他的左手一直揣在工装裤的兜里。
那里鼓起一小块，正是那个被揉烂的纸团。
苏御冷着脸，没揭穿这种拙劣的演技。
他安安静静地咽下盘子里的菜，时不时冷淡地“嗯”
一声，给肖野递个台阶。
晚饭吃完。
肖野条件反射般站起来，伸手去收桌上的空碗。
“行了。”
苏御的手背挡开了他。
“你今天洗头没打护发素，身上石膏粉的味道也没洗干净。”
苏御眉头微蹙，扯过一旁的橡胶手套戴上。
“别碰我的碗。”
直接越过冰箱上那张铁律般的《同居家务轮值表》，苏御把一摞碗碟推进水槽。
“去把客厅地毯吸一遍。”
背对着肖野，他打开水龙头。
哗哗的水声盖过了背后的动静。
肖野愣在原地，耷拉下肩膀。
那副强颜欢笑的面具终于不用再死撑，整个人像只泄了气的皮球。
他垂着头，转身拖着步子挪回了客厅。
这一晚，两人谁都没开口找茬。
没有抢遥控器，没有为了空调温度斗嘴。
在一种反常的安静里，各自挨到了深夜。
凌晨三点。
主卧没开灯，厚重的遮光窗帘把外头的光挡得严实。
苏御睁开眼。
常年神经紧绷带出的浅眠毛病，让他轻易捕捉到了门外的动静。
很轻。
是纸页被缓慢翻开的摩擦声。
苏御掀开薄被，光脚踩上木地板。
走到门边，轻轻拉开那条没关严的缝隙。
借着落地窗外透进来的微弱城市路灯，客厅的画面印入眼底。
肖野孤零零地坐在地毯上。
没开灯，他背靠着沙发底座。
那个白天被他狠狠踢进柜底的纸箱，不知道什么时候被重新拽了出来，就敞开在旁边。
他的膝盖上，摊着那本塑料封皮的旧相册。
肖野的视线死死锁在其中一页上。
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