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角落里只潦草地提前写了两个字，笔迹用力到纸面凹了下去。
《回家》。
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周成远的加密语音在耳膜里炸了整整四分十七秒。
苏御挂断电话，拇指在屏幕上停了一瞬。
通话记录显示的时长精确到秒，和他此刻的心跳频率一样冷硬。
玛格丽特·霍夫曼。
苏黎世联邦理工本科，剑桥贾吉商学院mba，家族基金管理规模是楚峥那几个空壳公司的四十倍。
真正的旧钱世家，在欧洲金融圈经营了三代人的关系网。
楚峥是条疯狗，咬人全凭蛮力。
霍夫曼是猎手，布局、收网、绞杀，每一步都带着老钱的耐心。
周成远最后那句话还卡在脑子里：“她在半岛酒店包了整层总统套房，签的是季度合同。
这女人打算在国内扎下来，慢慢玩。”
苏御将手机翻过去，屏幕朝下，扣在红木桌面上。
指腹在眉心碾了两圈。
太阳穴突突跳着，是连续四天睡眠不足的后遗症。
他闭了五秒眼，将那些持股架构图、资金穿透路径、最坏预案的沙盘推演，一层一层压进大脑最深的抽屉里，上锁。
站起身，拉平衬衫下摆，袖扣的位置正了正。
推开磨砂玻璃门的时候，书房里的冷和客厅里的暖撞在一起，温差分明。
初秋下午的日头斜着劈进落地窗，把整个客厅泡在一片暖黄色里。
苏御还没走到沙发，先闻到了一股浓烈的炭笔味。
低头。
他那块意大利进口的羊绒地毯上，趴着一个人。
肖野整个人摊在地毯正中央，四肢伸开，像只晒太阳晒到翻肚皮的大型犬。
周围铺了一圈草图纸，大大小小十几张，有的被压在他膝盖底下，有的被揉成团又重新展平，边角全是灰黑色的指印。
他脸上蹭着两道炭笔灰，一道横过鼻梁，一道斜在下颌，配上熬了不知几个大夜的血丝眼，活像个从工地上刚下来的泥瓦匠。
听见脚步，肖野猛地抬头。
那双眼睛亮得不像话。
“叔叔！”
苏御还没来得及后退，裤腿已经被一只沾满炭灰的手死死攥住了。
一股向下的拉力传来，苏御膝盖一弯。
“你——”
“坐，坐下看。”
肖野的力气大得不讲道理，直接把一百七十八公分的投行副总裁拽得踉跄半步，跟着往下坠。
苏御单手撑住地面才没直接摔进那堆纸里，掌心压在一张草图的边缘，触感粗粝。
地毯上全是炭屑和铅粉。
洁癖拉响了警报，后脑勺嗡的一声。
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