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“拿去。”
硬邦邦的两个字。
肖野接住锦盒。
分量不轻，木头是老料，表面的漆光被摸得很润。
他看了苏御一眼。
苏御微微摇头，他也不知道。
肖野打开盒盖。
锦盒内衬是绛红色绒布。
上面躺着一卷尚未装裱的宣纸，边角用铜扣压住。
他把宣纸展开。
四个字。
破而后立。
狂草。
不是苏正廷以前挂在中堂上那种工整端方的行楷。
这四个字，像被憋了半辈子的劲儿砸出来的。
起笔凶。
转折不收。
“破”
字最后一捺直接甩到纸面边缘，墨点溅出三寸。
“立”
字最后一竖，像一根钉进地里的钉子。
力道重得连宣纸背面都洇透了。
肖野手指停在纸面上。
当初在这间书房，他第一次见苏正廷。
老爷子用书法摆下马威。
他不客气地点评了一句。
“好字。
但缺了几分狂。”
现在这四个字，狂得没边。
不是书法家的狂。
是一个七十岁的老人把骄傲和别扭全灌进笔墨里，写出来的东西。
苏正廷板着脸。
“既然拿了金奖，这四个字你勉强配得上。”
他顿了顿。
“别因为一个破奖就飘了。”
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