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风从北边吹过来的时候，带著一股味道。
血腥味，焦糊味，还有一股说不清的甜腥气——后来他才知道，那是人烧焦之后的味道。
这股味道顺风飘了二里地，钻进鼻子里，怎么都散不掉。
他站在那儿，胃里翻了一下，压住了。
电话响了。
参谋把话筒递过来。
里面是一团团长周济民的声音，哑得像砂纸刮铁皮。
“师长！”
话筒里喘得厉害，“狗日的西北军！
不要命！”
李宇轩把话筒贴紧耳朵。
“说。”
“一个连，冲了三回！”
周济民的嗓子像是被烟燻过，又像是喊哑了，每个字都带著粗气，“第一回隔著两百米让我们压下去了，第二回衝到一百米，第三回——”
他顿了一下，话筒里传来咽唾沫的声音，“第三回有个狗日的都爬到战壕边上了！
刺刀捅到我副官胸口才给打死！
差一寸！
就他妈一寸！”
李宇轩握著话筒，没说话。
“咱们伤了七个，死了两个。”
周济民的声音忽然低下去，“老李没了。
小山东也没了。”
李宇轩认识老李。
江西人，从北伐就跟著他，去年在鄂东还蹲在战壕里跟他一起喝过茶。
小山东是去年才补进来的，十九岁，领第一回餉的时候跑来找他，问能不能预支一块银元寄回家。
他给了两块。
“老李怎么没的?”
“西北军冲第三回的时候，他抱著机枪打，没躲。”
周济民的声音有点飘，“一发子弹从锁骨打进去的。
打完那波他还坐著，我们以为没事。
等抬下来的时候，血已经把军装泡透了。”
话筒里安静了几秒。
李宇轩想说点什么，喉咙里像塞了团棉花。
“把阵地守住。”
然后把电话掛了。
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