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他看了几秒，又闭上了眼睛。
周五的晚上，他在家里。
洗了澡，换了那条印着星星的深蓝色睡裤，白色T恤，头发没有吹，半湿地搭在额前，有着少年气的稚感。
他坐在沙发上，把电视打开，调到一个在放纪录片的频道，然后把声音调小，调到刚好能听到但听不清的程度。
他喜欢一切关于自然的东西。
他给自己倒了一杯牛奶，温的。
茶几上放着那盆多肉，章见送的，他还留着。
它活得很好，甚至冒出了新的侧芽，胖乎乎的，嫩绿色的，像一颗很小的、不会发光的绿宝石。
他看了一会儿那盆多肉。
然后拿起手机，点开了那个叫“春”
的相册。
一张一张地翻过去——蓝花楹，紫色的街道，落花铺成的地毯；湖，翠绿色的湖，粉白色的花瓣浮在水面上；朋友们，李弥在打水漂，徐任飞靠在树干上，余安然在递水，宋晚在拍视频。
他翻到其中一张照片。
他蹲在蓝花楹树下，低着头，手指在拨弄地上的落花，阳光从头顶落下来，把他整个人笼罩在一层金色的光晕里。
他看了很久。
然后他把手机放下，端起牛奶喝了一口。
他靠在沙发上，把被子拉到下巴，继续看电视。
纪录片在讲一种深海里的鱼，身体是透明的，能看见里面的骨骼和器官，像一件被造物主精心设计的、不需要皮肤保护的作品。
他看着那条透明的鱼，在深海里，发着微弱的光。
鱼不知道自己在发光。
它只是活着，游着，寻找食物，躲避天敌，做一条鱼该做的事情。
它的光不是为了给谁看的，是因为它活着，活着就会发光，哪怕那光再微弱，再孤独，再没有人看到。
温禾看着那条鱼，忽然觉得，自己也许也是这样的。
电视里的鱼游走了，屏幕变成了一片深蓝色的、什么都没有的海水。
温禾看着那片海水，眼皮慢慢变重，意识慢慢下沉，像一块石头沉入湖底，周围是翠绿色的、澄澈的、凉而不冷的水。
他睡着了。
电视还开着，被子拉到下巴，牛奶杯放在茶几上，杯底那圈白色的奶渍已经干了，变成了一层很薄的、半透明的膜。
想来明天睡醒的温禾会很苦恼这个干掉了牛奶杯。
阳台上的风把窗帘吹起来，又放下，吹起来，又放下，像一个沉默的、耐心的、不急不躁的呼吸。
口袋里那块绿色的石头，在衣架上挂着的外套里，安静地、不发一言地，保持着它从湖底带来的那一点凉意。
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