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出了住院部大楼的门，风迎面来了。
春天的风，不凉，带着草地被割过后留下的那种清冽的、湿润的气味。
阳光铺满了整个后院，石板路是暖的，草坪是绿的，远处有几棵玉兰，开得正好，白色的花瓣肥厚而饱满，在枝头像一群停落的，不知名的鸟。
斯特兰把轮椅推到一棵草地上的玉兰树下，转了方向，让温禾面对着阳光，又不至于被直射。
他绕到轮椅前面，在草地上坐下来，把温禾搭在膝盖上的毯子往上拉了拉，掖好两侧的边角，又检查了一下他脚上有没有穿袜子。
温禾低头看着他的手。
斯特兰的手指很长，骨节分明，指腹有茧，掌心有常年握枪留下的粗糙纹路。
此刻那些手指正捏着毯子的边缘，仔细地、甚至有些笨拙地，把多余的布料折到温禾的腿侧，折得有些不太整齐，他又重新折了一遍，力求将温禾的腿给遮好，不让风吹到他现在有些苍白瘦弱的腿。
温禾没有帮忙，也没有说不用折了。
他看了一会儿，把目光移到斯特兰的侧脸上。
阳光从树叶间筛下来，在他的脸上投下细碎的、晃动的光斑，眉骨的阴影落进眼窝，他的睫毛在光斑里闪着很淡很淡的金色。
“好了。”
斯特兰终于满意了，抬起头。
一人一虫的目光撞在一起。
距离很近。
近到温禾能看清斯特兰瞳孔里自己的倒影:一个缩小的、模糊的、被阳光染成暖棕色的轮廓。
斯特兰没有马上站起来，就那么蹲着，一只手还搭在温禾膝盖的毯子上，他们对视了几秒。
风把玉兰的叶子吹响了，沙沙的，有一片花瓣落下来，旋转着，落在温禾的毯子上，白色的，厚实的，像一小勺凝固的奶油。
温禾伸手把那片花瓣拿起来，放在掌心里。
花瓣有些大，几乎盖住了他整个手掌心，白色的，叶脉般细密的纹路从底部向边缘延伸，末梢带着一点极淡的、快要消失的粉。
他把花瓣举起来，对着阳光看，光线穿过半透明的花瓣，把那些纹路照得像一幅精致的、只有大自然才画得出来的地图。
斯特兰没有看花瓣。
他在看温禾。
看他微微仰起的脸，看他因为举着手而露出来的一截细瘦手腕，看他手背上那个还没完全消退的、留置针留下的青色印痕。
那只手太瘦了，骨节凸起得有些刺目，阳光把皮肤照得薄如蝉翼，能看到下面细细的、青色的血管，像河流在地图上的支流。
斯特兰的注视让对着阳光观察花瓣脉胳的温禾垂下眼。
他翻转手腕，将花辮对着斯特兰:“你看。”
斯特兰没有看花瓣。
他握住了那只举着花瓣的手。
握得很轻，拇指在温禾的手腕上慢慢摩挲，感受着那层薄薄的皮肤下面稳定的、温热的脉搏。
“你在干嘛？”
温禾问着坐在他脚边的斯特兰。
“在确认。”
“确认什么？”
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