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确认他还在这里，确认他还有温度，确认他确实是活着的、还温热的、会呼吸的。
不是回忆，不是那三个月里每一个噩梦里追赶却永远抓不住的那个影子。
他在这里。
在斯特兰怀里。
在真实的世界里。
“斯特兰。”
温禾的声音很轻，嘴唇贴着斯特兰的耳朵。
“嗯。”
“我不会走的，永远不会。”
沉默了几秒。
斯特兰把脸更深地埋进温禾的颈窝里。
温禾感觉到那里的皮肤湿了，凉凉的，是眼泪。
不是那种崩溃的、声嘶力竭的哭，是安静的，无声的，像冰在慢慢化。
他抱得更紧了，吻在温禾的脖颈间房流转。
夜很深了。
斯特兰靠在温禾怀里，双臂仍在紧紧揽着温禾的腰，让他嵌在自己怀里。
他头发蹭着温禾的下巴，软塌塌的，带着洗发水残留的、很淡的茉莉香。
病房的灯关了，走廊的光从门缝底下溜进来，一线很弱的、冷白色的光，恰好落在床尾的栏杆上。
远处是透着微弱光线的窗。
温禾低下头，嘴唇贴着斯特兰的额角，像在鼓励他的探索。
轻轻贴着，他感受着那片皮肤的温度——像被体温捂热的玉石。
温禾没有动，闭着眼睛，呼吸很浅很匀。
过了很久，他才慢慢地、极其缓慢地移动了一下嘴唇，从额角滑到太阳穴，从太阳穴滑到颧骨。
每一个落点都停留很久，久到像在默念什么。
温禾的手从斯特兰的头发上离开，摸到斯特兰的脸，指尖沿着眉骨的弧度慢慢地走，走到眉心，停了一下，感觉到那两个眉头之间常年蹙出的、浅浅的竖纹。
他用拇指在那里轻轻按了按，又在感受到刺痛后按了按他的眉心，示意他轻点。
“别皱眉了。”
温禾的声音很轻，带着睡意边缘的含糊。
斯特兰没回答。
他将头抬起，仰起头看着他，嘴唇找到了温禾的。
没有急迫，没有力道，只是轻轻地贴上去，像两片花瓣在风里碰到一起。
温禾的气息拂在他脸上，温热的，平稳的。
他在那个吻里停留了几秒，然后微微退开，鼻尖抵着鼻尖。
“没皱眉。”
他说。
温禾在黑暗中弯了一下嘴角，手指从他的眉心滑到他的后颈，把他拉回来。
第二个吻比第一个深了一点，但还是慢的，像水在沙子里慢慢渗下去，不急，因为有的是时间。
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