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张作霖的包厢在专列中央，是全车最奢华的车厢。
厚实的波斯地毯，红木家具，墙上挂着一幅他年轻时候的戎装照。
桌上摆着紫砂茶壶，茶壶旁边是一碟花生米和一碟酱牛肉——这是张大帅的标配，不管走到哪里，这两样东西不能少。
张作霖正靠在躺椅上，手里端着一杯热茶，眼睛半眯着，像是在闭目养神。
他今年五十三岁，身材不高，但骨架粗壮，面色黝黑，一双眼睛不大但极有神采，偶尔睁开时，像两把刀子。
他留着一撇标志性的八字胡，穿着一件灰蓝色的绸缎长袍，脚蹬一双黑布鞋，看上去不像一个手握三十万大军的军阀，更像一个关东老农。
但他就是那个从马匪一路杀到东北王的张作霖。
张学良推门进来的时候，张作霖的眼睛睁开了。
“汉卿来了？”
他的声音不大，低沉浑厚，带着一口浓重的海城话，“坐，喝杯茶。
刚泡的，杭州龙井，是南京那边送来的。”
张学良在他对面的椅子上坐下，没有喝茶。
他看着张作霖，看着这个历史书上被炸得血肉模糊的老人，此刻正活生生地坐在他面前，磕着花生米，喝着龙井茶，一脸悠然自得的样子，心里忽然涌上一股说不清道不明的酸涩。
“爸。”
他开口，声音有些哑。
张作霖微微皱眉，抬眼看了他一眼。
他很少听到儿子用这种语气叫他——不是汇报工作的那种“父亲”
，不是在外人面前装样子的“大帅”
，而是一种……像是在确认他还活着的那种叫法。
“怎么了？”
张作霖放下茶杯，“出什么事了？”
张学良深吸一口气。
他知道这件事没法慢慢铺垫。
火车再有不到半小时就到皇姑屯了，他必须用最短的时间争取张作霖的信任——而且不能告诉他“我是从未来穿越来的”
。
“爸，我收到情报，日本关东军要在皇姑屯炸您的火车。”
张作霖的手顿了一下。
他没有大惊失色，没有拍桌子，甚至连表情都没有太大变化。
他只是把手里的花生米放回碟子里，慢慢地、一下一下地擦掉手指上的盐粒。
“情报哪来的？”
他问。
“渠道不方便透露。”
张学良说，“但情报非常具体——炸药埋在皇姑屯的京奉铁路与南满铁路交叉口的桥洞下，炸药量大约是三百斤烈性炸药，引爆方式应该是遥控。
他们打算在今天早上列车经过桥洞的时候动手。”
张作霖看着他的眼睛。
看了五秒钟。
“你信这个情报？”
他问。
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