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温州年听见自己说，声音在空旷的教室里显得格外清晰，“我的童年也在一条老街。
不过我们那里是槐树，春天开花时，整条街都是香的。”
陆川深看着他，眼睛慢慢亮起来。
“试试看。”
他重新把手放在琴键上，“跟着旋律，想到什么唱什么。”
“啊？现在？词都没有……”
“就唱你刚才说的。
槐花，老街，随便什么。”
温州年深吸一口气，听着那温柔的旋律，试着开口：“春天的……槐花开了，整条街都是白的……”
“对，继续。”
“我和小伙伴……在树下跑，花瓣落在头发上……”
陆川深的手指在琴键上跳跃，旋律随着温州年的词微微调整，像是对话，又像是呼应。
一个弹，一个唱，虽然生涩，却有种奇妙的和谐。
他们就这样练了好几天。
每天放学后，音乐教室都会响起琴声和断断续续的歌声。
有时顾西辞会偷偷溜进来，用手机录下片段；有时哈哈也会被带来，蹲在角落，歪着头听他们练习。
温州年的进步很慢。
他还是会跑调，还是会抢拍，高音还是会破。
但陆川深总有耐心，一遍遍纠正，一遍遍示范。
他会把手放在温州年肚子上，教他腹式呼吸；会在谱子上画简单的图示，解释节奏；会在温州年沮丧时说“再来一次，你可以”
。
有一次练到很晚，保安锁了门，他们被困在艺术楼。
窗外的雪静静下着，世界一片洁白。
陆川深坐在钢琴前，弹起一段温柔的曲子。
“这是什么？”
温州年问。
“《雪之梦》。”
陆川深说，“很适合现在。”
琴声在空荡荡的楼里回荡，清澈又寂寞。
温州年靠在钢琴边，看着窗外纷飞的雪，忽然觉得很平静——那种很久没有过的、不需要说话也不需要思考的平静。
“你为什么喜欢钢琴？”
他问。
陆川深的手指没有停：“因为它诚实。
你对它付出多少，它就回报多少。
不会多，不会少。”
“那人对人呢？”
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