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“今年我大三，还是会梦到她。”
“我跟我老公高中同学，他追了我三年，我拒绝了他三年。”
“高考完那天他跟我说『我要去成都了，以后可能见不到了，我就问你最后一次，你愿不愿意。”
“我说我愿意，现在我们结婚五年了，孩子两岁。”
“刚才听到『十年生死两茫茫，我在沙发上哭成了狗，他问我怎么了，我说『没什么，就是觉得幸好当年你问了最后一次。”
“別人写爱情，写的是『我好想你『我忘不了你『你是我这辈子最爱的人，陈默写爱情，写的是『不思量，自难忘——六个字，你不需要想她，因为她从来没有离开过你的脑子。
这才是最深的思念。”
弹幕还在刷。
每一条都在说同一件事——他们被那首词击中了。
不是被华丽的辞藻击中，是被那些朴素到近乎透明的字击中的。
那位讲白蛇传的中年男人终於蹲下来，捡起了他的摺扇。
他没有走回人群，而是走到湖边的长椅上坐下来，把摺扇放在膝盖上，然后从口袋里掏出一包烟，抽出一根，点上。
他戒菸很多年了，但今天他想抽一根。
他吸了一口，吐出一团白雾，雾散在西湖的水面上，像白素贞消失时的那缕烟。
“十年生死两茫茫。”
他轻声念了一遍，然后笑了，笑得眼眶发红。
他掐灭了烟，把菸头扔进垃圾桶，站起来，重新打开摺扇，走回了人群。
他要继续讲白蛇传。
不是因为需要那份工作。
是因为他忽然觉得，白蛇传不应该只讲给游客听。
应该讲给每一个还在等的人听。
苏晚瓷不知道这些。
她只是站在原地，手里攥著那张纸，眼泪止不住地往下掉。
她不是一个爱哭的人。
不是被文字感动，是被文字背后那个东西击中了。
陈默站在她面前，没有说“別哭了”
，没有递纸巾，没有做任何多余的事。
他只是站在那里，等她哭完。
他知道她不是在难过，她是在消化。
消化那些字，消化那首诗。
消化他从来没有说出口但一直藏在心里的东西。
苏晚瓷终於抬起头，眼眶红红的，鼻尖红红的，嘴唇还在微微颤著。
她看著陈默，看了好几秒，然后开口了。
声音很轻，轻到像怕被风吹走。
“你写的是谁？”
陈默看著她，没有回答。
苏晚瓷又问了一遍。
“你写的是谁？是谁『十年生死两茫茫？是谁『不思量，自难忘？”
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