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疼。
那种尖锐的、清晰的疼，从手腕传到手臂，传到肩膀，传进脑子里。
他觉得舒服了一点，疼的时候脑子里的那些声音就停了。
那些“你不够好”
“你不行”
“你对得起谁”
的声音，在疼的那一瞬间，全部消失了。
他把血迹擦掉，又流出来，循环往复，直到流不出血为止，用创可贴贴上。
他发现自己的手变得很凉，但他不在乎，刀片洗干净，放回抽屉里。
第二天那道伤口结了一层薄薄的痂，紫红色的，细细的一条。
他在伤口上面又划了一道，在原来的位置，沿着同一条线。
血又渗出来了，比昨天多了一点，顺着腕骨往下淌了一小段，滴在桌面上，圆圆的，暗红色。
他用纸巾擦掉了，那天晚上他去学校外面的麻辣烫店点了一份特辣的。
红油浮在汤面上，辣椒籽一粒一粒的，他看着那碗红彤彤的汤，端着碗坐到角落里。
第一口吃下去，嘴唇在烧，舌头在烧，整个口腔在烧。
他继续吃。
第二口，第三口，第四口。
辣味从口腔滑进食道，落进胃里。
几秒钟以后，胃开始烧了，不是温和的暖，是剧烈的、像被人攥住了拧了一下的那种灼烧感。
他的额头出了一层薄汗，鼻尖也出汗了，眼眶有一点湿，不知道是辣出来的还是别的。
他把那碗麻辣烫吃完了，汤也喝了大半。
回到宿舍以后胃疼了很久，蜷在床上，手按着肚子，指甲掐进皮肤里。
疼，但脑子是静的。
他想，这样挺好的，这种疼他能控制。
他可以决定什么时候疼，疼多久，疼到什么程度。
不像那些他控制不了的东西——成绩、父母的脸色、那个永远填不满的洞。
那些刀口的痕迹后来长好了，皮肤愈合了，但留了一条浅褐色的疤。
不仔细看的话不太明显，在手腕的内尺侧，细细的，像一条画上去的线。
他的手很白，那条线就显得清楚了一些，次数多了，颜色也越来越深。
后来他再也没有用过那把美工刀，不是因为他不想了，是因为他找到了别的方式——更忙的手术，更长的夜班，更拼命的努力。
但那条疤一直都在。
他穿长袖的白大褂，袖子盖住了手腕，没有人看到过。
除了江渡。
那天晚上在办公室，江渡握住他的手腕，拇指正好按在那条疤上。
沈愈白感觉到江渡的手指在那里停了一下，很轻，很短的停顿，像在读一行盲文。
然后江渡的手指移开了，什么都没有问。
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