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“老子当年在非洲杀人的时候，你们还在穿开裆裤呢。”
那些黑衣人的脚步停了。
不是自愿停的，是不敢动了。
他们的脚像被钉在了甲板上，抬不起来，迈不出去。
他们的手在发抖，枪口在晃动，瞄准线歪了又歪。
他们看着马志强，看着那个穿着深蓝色西装、背对着他们的男人。
他们看不到他的脸，看不到他的表情，看不到他的眼神。
但他们能感觉到——一股杀气，从那个男人身上散发出来，像无形的刀，割在他们的皮肤上，割得生疼。
领头那个黑衣人咽了口唾沫。
他的手在发抖，枪在手里像一块烫手的山芋，想扔又不敢扔。
他的眼睛看着亚当斯·贝克，目光里有询问，有恐惧，还有一种说不出的绝望。
亚当斯·贝克的脸色已经不是发黑了，是发紫。
他的手攥成了拳头，指甲陷进肉里，手心被掐出了血印子。
他的嘴唇在发抖，下巴在发抖，整个身体都在发抖。
他想说话，但说不出来。
他想动，但腿不听使唤。
他想骂人，但不知道该骂谁。
他只能站在那里，像一根木桩，一动不动。
脸上的表情扭曲得不成样子，像一副抽象画，谁都看不懂，但谁都知道那是什么意思——愤怒，羞辱，还有深深的无力感。
……马志强转过身，看着那些黑衣人。
他的脸上没有任何表情，不笑，不怒，不悲，不喜。
就那么看着他们，像看一群死人。
“你们确定要动手？”
他的声音很平静，平静到像在说一件很普通的事——今天天气不错。
那些黑衣人的手抖得更厉害了。
枪在他们的手里晃来晃去，像风中的树叶。
他们的额头上冒出了汗珠，顺着脸颊往下淌，滴在甲板上，啪嗒，啪嗒。
他们不敢动。
不是不想动，是不敢动。
他们的直觉告诉他们，只要他们敢开一枪，死的一定是他们自己。
不是马志强，不是莫莉，不是苏清浅，是他们自己。
领头那个黑衣人终于忍不住了。
他放下枪，退后了一步。
然后另一个也放下了，又一个，再一个。
那些黑衣人一个接一个地放下枪，退后，低着头，不敢看马志强，不敢看亚当斯·贝克，不敢看任何人。
亚当斯·贝克看着这一幕，眼前一黑，差点没站稳。
他的手扶住了旁边的桌子，手指在发抖。
他的嘴巴张着，想说什么，但又说不出来。
他的脑子里只有一个念头——完了。
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