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一 入鞘的刀
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一村一水一枯禅
一段相思一涅槃
一世浮华一场梦
一生风雨一阿难
深秋，拉萨。
一间昏暗的小酒吧内，绍辉坐在靠墙的一张木桌前，醉眼蒙眬地看着墙上这四句禅意很浓的诗。
这四句诗像四把匕首，一字一句地扎进他的心里。
他本想到这片离天最近离心无隙的莽莽雪山高原之间寻找片刻的宁静，不料在随处可见的经幡、佛像和朝圣人的身边，内心的苦痛像唐卡的条纹一般密密细细地铺就出来，一丝一缕地刻在他走过的每一寸青石板上。
想喝些酒，不料愁到深处酒为渊，怎么也逃脱不了这些来自内心的苦痛。
绍辉端起满满一木碗的青稞酒，一饮而尽，抓起桌上的笔，在诗的下面歪歪斜斜地留下八个字：我叫绍辉，我很孤独。
题罢，扔下笔，步如其字，他歪歪斜斜地走出了这间昏暗的酒吧。
夜晚，布达拉宫前的广场，空气有些寒冷，行人已经稀疏，醉酒后的绍辉裹紧了衣服，路灯拉长了他的背影，细长的背影显得略微有些孤独。
他不敢抬起头来面对这种氛围，竖起衣领，低下头步履蹒跚地去寻找可栖身的旅馆。
“小兄弟，在这片充满信仰的土地上，你为什么还要一直低着头呢？”
一个与他擦肩而过的路人停下脚步询问。
绍辉缓缓抬起头，端详了对方片刻，说：“我喝多了。”
路人见状，无奈地摇摇头，走了。
第二天清晨，还在沉睡的绍辉突然被一阵熟悉的声音惊醒，他慵懒地在被窝里伸出胳膊擦擦脸，有些精神后方才听清是自己的手机铃声在响。
他小声嘀咕一句，摸索着拿起手机：“喂？”
电话里传来回应后，绍辉条件反射般坐直，“到！”
“你在哪里？”
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