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“那现在说说你的头怎么了?”
莉莉严肃起来,她从书桌的抽屉里,找出自制的笔记本和炭笔。
她在本子上刷刷地开始写了起来。
阿利斯泰尔仔细盯着这与众不同的炭笔几秒。
“我的头。”
他说,“从七八年前开始,每天都会疼。
我试过很多药,没用。”
莉莉看着他。
他的眼睛下面确实有很深的阴影,不是今天才有的,是积了很久的。
他的脸色也不好,不是苍白,是一种灰扑扑的、像蒙了一层灰的颜色。
“除了头疼,还有什么?”
“睡不着。
睡着了也会醒,一晚上醒三四次。
醒了就很难再睡着。”
“做梦?”
阿利斯泰尔看了她一眼。
那个眼神很短,短到几乎可以忽略,但莉莉捕捉到了。
她在医疗营里见过那种眼神——不是痛苦,不是恐惧,而是某种不愿意被触碰的东西,像一道结了痂的伤口,你不去碰它,它就不疼。
“做梦。”
他说。
没有展开。
她说,“你能说说具体的病史吗?”
“病史?”
“就是你这几年生病的过程。
从最开始说起,越详细越好。”
阿利斯泰尔靠在椅背上,想了想。
“七八年前,具体哪一天记不清了。
从北境回来后不久开始的。”
“从北境回来?”
莉莉的笔尖顿了一下,“你那时候在打仗?”
“嗯。”
“头部受过伤吗?”
“被砸过。
盾牌。
敌人的盾牌砸在头盔上,当时没什么感觉,仗打完了才发现头盔凹了一块。”
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