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托盘还在台子上，她赶紧端起来，跟上去。
卧室里比浴室亮一些。
壁炉烧得很旺，火光把整面墙照得通红。
男人已经半躺似的陷进了窗前的单人沙发里，一条腿垂在地上，另一条——受伤的那条——抬起来，搭在沙发的脚踏上。
他的姿势看起来很随意，但莉莉注意到他的后背没有靠在沙发背上，而是微微悬着，像一只随时会弹起来的弹簧。
她走过去，在他面前站了一下。
他闭着眼睛，像是已经睡着了，但眉头皱着，嘴唇抿着，呼吸不均匀——似是在忍耐。
莉莉没有犹豫。
她跪在脚踏旁边，将托盘放在地上，轻轻撩起了浸湿的长衫。
男人没有动，连眉头都没皱一下。
伤口露出来了。
位置在大腿外侧，一道纵向的创口，不算大，但很深。
没有伤到大血管——血已经止住了，伤口边缘被水泡得发白，像一块泡了很久的肉皮。
她伸出手指，轻轻压了压伤口周围的皮肤。
没有明显的波动感，没有血肿。
皮肤温度偏低，但创缘没有红肿——泡在冷水里反而帮了忙，减轻了炎症反应。
她缩回手，从托盘里夹起一块纱布，蘸了烈酒。
酒精的味道一下子冲上来，刺得她鼻子发酸。
她用纱布轻轻擦拭创口边缘，动作很轻，却很镇定。
男人既没有呼痛，也没有闪躲。
他甚至没有动。
莉莉抬起头，小心地打量了他一眼。
他闭着眼睛。
脸还是白的，但额头上有一层细密的汗珠，在火光里亮晶晶的。
他的右手搭在沙发扶手上，手指攥着扶手边缘，攥得很紧，骨节突出，像一排小石子。
他没睡着。
莉莉低下头，不再看他。
她从托盘里拿出持线器、缝合针和线，把针凑到烛火上烤了两遍——火焰舔过针身，留下一层薄薄的黑色烟灰。
她又用酒精擦了一遍，针身亮了，闪着银白色的光。
她开始缝合。
镊子夹住创缘皮肤，针尖从外侧进针，距创缘大约三毫米，角度微微外翻。
她的手很稳。
从第一针下去的那一刻起，她的脑子里就没有“阿利斯泰尔·辛德菲尔大公”
这几个字了，只有伤口，只有针，只有线。
第一针。
穿过皮肤，穿过皮下组织，从对侧穿出来。
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