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五月的那场正面交战，他亲手将长剑刺进了塞德里克的腹部。
剑刃没入皮肉的那一刻，他能感觉到剑尖划开腹膜、割破肠壁的那种涩滞的阻力。
塞德里克倒下去的时候，肠子从伤口里滑出来，灰白色的，在阳光下泛着湿漉漉的光，像一截被从壳里挤出来的蜗牛。
他以为他必死无疑。
那样的伤，在战场上没有人能活下来——即使在皇宫最好的御医手中，存活率也不到一成。
他一直以为他已经死了。
现在，塞德里克·弗罗斯特还活着。
一个应该在五月就死掉的人，活到了十月。
还要亲自去边境。
他垂下眼睫。
右手手指在桌面上又敲了一下。
他在想一个问题：塞德里克·弗罗斯特是怎么活下来的？那样的伤，需要极其精湛的手术——不是随便一个战地医生能做到的。
脑子里不由自主地闪过一个画面：烛光里，一双纤细的手，用钳子捏着一根弯针，在大腿的皮肤上穿行。
针距均匀。
线结紧实。
创缘对合平整。
塞德里克·弗罗斯特的腹部，会不会也是这样的手缝的？
阿利斯泰尔不知道自己为什么会有这个念头。
没有证据，没有线索，没有任何逻辑链条能把伊莎贝拉·莫兰和塞德里克·弗罗斯特的起死回生联系在一起。
但直觉告诉他，这两件事之间有一根线。
那根线很细，很暗，藏在所有可见的事实下面，像一条被落叶覆盖的小径。
他看不到它，但他知道它在那里。
“赫尔曼。”
“是。”
“寻找那个奴隶的任务，排在首位。
比其他所有事都优先。”
赫尔曼若有所思。
点了一下头。
“是。”
赫尔曼退出书房，门关上了。
只剩阿利斯泰尔坐在书桌后面，静静看着那封急报。
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