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只有那一眼——那沉默的、平静的、像在看两块普通的石头、两棵普通的树、两阵普通的从林间吹过的风一样的一眼。
然后他放下门帘，走了。
呶呶在蒙猛放下门帘的那一瞬间，从他身上翻了下去，动作快得像被什么东西弹开了一样。
她坐在兽皮上，抱着膝盖，低着头，长发垂下来遮住了她的脸。
他没有看到她的表情，但他听到了她的呼吸——急促的，紊乱的，像一个人在拼命地压抑着什么但又怎么也压不住时才会发出的那种从喉咙深处泄出来的、像破碎了的笛子发出的嘶哑的气音。
他想伸手去碰她的肩膀，想对她说“没关系，他迟早会知道的”
。
但他的手指还没有碰到她的皮肤，她就已经站起来了。
她没有看他，没有像他预料的那样扑进他的怀里寻求安慰，没有在他面前表现出任何“我需要你”
的姿态。
她只是站起来，把散落在兽皮上的衣服一件一件地捡起来，穿好，理了理头发，掀开门帘，走了。
他一个人躺在兽皮上，仰面朝天，棚屋的屋顶在黑暗中像一块巨大的、压在他身上的、让他喘不过气来的黑色石板。
他的身体还残留着刚才的余温和汗湿，他的耳边还回荡着呶呶刚才在他身下发出的那些让他血脉偾张的声音。
但那些声音正在迅速地退潮，像被一道突然打开的闸门泄走的水，从轰鸣变成哗啦，从哗啦变成淅沥，从淅沥变成最后一滴一滴的、缓慢的、像是舍不得离开一样的滴答声。
取而代之的，是另一种声音——蒙猛放下门帘的那一声“啪”
。
那声“啪”
轻得像一片叶子落在地上，但在他的耳朵里，它比刚才呶呶的任何一声尖叫都要响亮，都要持久，都要让他无法忽视。
它在他的耳膜上反复地回响，像一颗被丢进了深井里的石子，激起了一圈一圈又一圈的、从井口一直荡到井底、再从井底反弹回井口的、永远不会停下来的涟漪。
他得到了他想要的结果。
蒙猛果然愤怒了——不，蒙猛没有愤怒，蒙猛只是退出了。
他冷酷地、决绝地、像砍断一根绑在船和码头之间的缆绳一样，把呶呶从他的生活中彻底地、干净地、不留一丝牵挂地切除了。
他在那之后再也没有看过呶呶一眼，再也没有提起过她的名字，再也没有在她经过的时候放慢脚步或加快脚步。
她变成了空气，变成了不存在的东西，变成了一个从来没有在他的生命中出现过的幽灵。
呶呶在蒙猛的冷漠中受了伤。
那种伤不是身体上的，不是谁用箭射穿了她的肩膀，不是谁用刀在她的手臂上划了一道口子。
那种伤是看不到的，是她在人前依然高昂着头、依然用白眼翻沐子、依然在祭祀上喝鹿血的时候把碗举得比别人都高——但她在夜深人静的时候，一个人坐在棚屋的角落里，抱着膝盖，把脸埋在手臂里，一动不动地坐很久。
他去看过她，在所有人都睡了之后，蹑手蹑脚地掀开她的门帘，蹲在她面前，伸手想摸摸她的头发。
她躲开了，像一只被踩了尾巴的猫一样猛地抬起头，眼睛是红的，但里面没有泪，只有一种让他后背发凉的、冷的、硬的、像刀刃一样的东西。
她对他说了一句话，声音不大，但每一个字都像被冻过的、带着霜的、割在皮肤上又疼又冷的冰碴子一样。
“你知道他不一样。”
她说。
“你知道他和别人不一样。
你知道他会这样做。
你知道。
你什么都知道。
你故意的。”
他没有否认。
因为他确实是故意的。
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