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沐子煮的那锅蘑菇肉汤，味道还算不错。
至少没有糟蹋那些好不容易藏起来的食材——几块风干的肉、一小把晒干的蘑菇，还有从地窖角落里翻出来的几根已经开始发皱的块茎。
她把这些东西一股脑地丢进陶罐里，加水，架在火上慢慢地炖。
炖了很久，久到汤汁从清变浊，从浊变浓，久到整个棚屋里都弥漫着那种带着泥土和烟火气息的、热腾腾的、让人喉咙发紧的香气。
她尝了一口。
蘑菇的鲜和肉的醇在舌尖上化开，顺着喉咙往下流，流到胃里，像一只温热的、蜷缩着的小手，把她的胃慢慢地、一点一点地捂暖了。
她甚至尝到了一丝久违的鲜美，那种鲜美不是调料调出来的，是食材本身的味道，是时间在火上慢慢熬出来的。
美中不足的是，依旧缺了咸味。
喝汤的时候她心里暗暗想着，哪天要能弄到盐就太圆满了。
她想象着那一小撮白色的、细碎的、从遥远的海边或者某处盐矿里得来的粉末，洒在滚烫的汤里，融化了，不见了，但每一口喝下去都有一种说不清道不明的、让舌头和喉咙都微微发紧的、让人想要再喝一口的、再喝一口的、怎么都停不下来的味道。
蒙猛可没她这么多愁善感。
他端起碗，西里呼噜地喝了一口，烫得龇了龇牙，缩了缩脖子，然后第二口、第三口就不再停了。
他的喉咙上下滚动，咕咚咕咚的声响在安静的棚屋里像一面被敲响的小鼓。
他吃得酣畅淋漓，额头上渗出一层薄薄的汗珠，在火光的映照下亮晶晶的，像一颗一颗被镶在皮肤上的碎珠子。
最后连碗底的汤汁都没剩下一滴，碗被他举到嘴边，仰起头，倒了半天，确认什么都没有了，才把碗放下，用手背抹了一下嘴，朝沐子咧嘴笑了笑。
那个笑容很短，短到像一道闪电，但她看到了。
吃完便匆匆离开。
今晚轮到他跟几个族人一起守夜。
距离那次事件已经过去十来天了。
部落里不但增加了轮班守夜的人手，每个男人临睡前还会把武器放在手边——矛靠在床头，骨刀插在伸手就能够到的地上，箭筒挂在木桩上，弓弦拉松了，但箭已经搭好了。
他们睡觉的时候眼睛是闭着的，但耳朵是张开的，像一群在黑暗中半睁着眼睛的狼。
以防冈突趁着夜色偷袭。
那次之后，没有人再提过“那个女人是祸端”
的话，但沐子知道，那些话没有消失，它们只是沉下去了，沉到了水底，像一块被丢进深水里的石头，你以为它不见了，但它在那里，在水底的淤泥里，在看不见的地方，等着什么时候被人再捞起来。
入秋之后，夜间气温降了不少。
白天还穿着薄兽皮就能在外面走动，到了傍晚就得加一件，再晚一些，坐在火堆边上都觉得后背发凉。
睡觉的时候已经需要盖上一张兽皮了，不是夏天那种薄薄的、像一层纸一样的单皮，是厚实的、带着绒毛的、压在身上有分量感的冬皮。
蒙猛睡觉的时候不喜欢盖东西，他说闷得慌，但每次半夜醒来，沐子都发现他把兽皮拉到了自己这边，把她裹得严严实实的，像包一个怕被冻裂的陶罐。
他自己的后背露在外面，凉凉的，硬硬的，像一块被风吹了一整夜的石头。
沐子独自睡了一会儿。
她躺在兽皮上，听着棚屋外面偶尔传来的脚步声和低低的说话声，那是守夜的人在换岗。
风声比前几天大了，呜呜咽咽的，像有人在很远很远的地方吹着一支断断续续的骨笛。
她翻了个身，把脸埋进蒙猛枕过的位置，那里还残留着他的气味——烟熏的，兽血的，树皮酒的，和一种她说不上好闻但让她安心的、像体味一样的东西。
她在那股气味中慢慢地、像一块被放进温水里的冰一样地融化了，意识一点一点地模糊，像有人在她眼前慢慢地拉上了一层纱。
快到半夜的时候，她醒了过来。
不为什么，就是醒了。
眼睛睁开的时候，棚屋里一片漆黑，门帘缝隙里透进来的月光细细的，像一根被谁丢在地上的银白色的丝线。
她躺着听了一会儿，风还在吹，虫已经叫了。
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