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碗被她端在手里，那块包着碗的兽皮被风吹得微微晃动。
碗里的薯根已经不太烫了，但应该还是温的，她没有尝，但她希望是温的。
蒙猛没有接。
他只是定定地看了她一会儿。
那目光里有疲惫，有愤怒，有劫后余生的庆幸，有“你还在真好”
的无声的叹息。
他把那些东西都压在了眼睛的最深处，只露出一点点边缘，但沐子看到了。
他伸手拉住她的手，轻轻一拽，她没站稳，跌坐到了他腿上。
碗从她手里飞了出去，摔在地上，碎了。
碎片在月光下闪着冷冷的、白色的光。
里面的薯根骨碌碌地滚了出来，滚在泥地上，滚在落叶上，滚在她的脚边。
其中一根滚到了蒙猛的脚尖前，停住了，像一只跑累了、停下来喘气的小动物。
沐子“哎呀”
了一声，伸手想去捡。
她的手指刚伸出去，就被他的手拦住了。
他的手很大，盖住了她的整只手，像一个锅盖扣在锅上，严丝合缝。
他把她的手拉回来，拢在自己的手心里，不让她动，不让她去捡那些薯根，不让她离开他的怀抱哪怕一瞬。
他从背后紧紧地搂住了她的腰。
他的手臂从她的腰际绕过去，在她的身前交叠，把她的身体箍在他的怀里，像箍着一个他怕被风吹走的、怕被人抢走的、只有放在身边才能安心睡觉的、最重要的东西。
他把脸埋进她后颈的长发里，一动不动。
他的鼻尖贴着她的皮肤，他的嘴唇贴着她的发丝，他的呼吸喷在她最敏感的、被碎发遮住了大半的、平时连风都很难直接吹到的后颈上。
那呼吸是温热的，潮湿的，带着一股淡淡的、属于他的、让她安心的气息。
但那气息里有一种她从未闻过的味道——苦涩的，像是什么东西被烧焦了、烧糊了、烧成了灰，但灰烬里还残留着一点点余温，还在冒着一缕若有若无的青烟。
沐子的心突然跳得快了起来。
不是害怕的那种快，而是一种更复杂的、更难以描述的、像有人在她心脏上装了一双翅膀，那双翅膀扑棱扑棱地扇着，把她的心扇得忽上忽下的。
她感觉到了他身体里压抑着的那股情绪，不是愤怒，不是欲望，而是一种更沉重的、像一块被水浸透了的、沉甸甸的、压在他心口的、他一个人扛不住了、想要分一半给她扛但不知道怎么开口的东西。
她不再动弹。
就这样任由他抱着，靠在他肩头，感受着他呼在自己后颈的气息。
他的心跳从她的后背传过来，咚咚咚的，闷闷的，像一面被蒙上了厚布的鼓。
不像从前那样沉稳有力，而是乱的，快的，像一个刚跑完很长很长一段路、还没有来得及喘匀气的人。
她的后背贴着他的胸膛，她的脊椎靠在他的肋骨上，她的身体和他之间只隔着两层薄薄的兽皮，他的体温从那些兽皮的缝隙里渗过来，像一条温暖的、看不见的河流，从她的后背开始，顺着她的脊椎往下流，流过腰际，流过她的身体。
直到快迷迷糊糊睡着的时候，她才感觉他抱起自己往棚屋走去。
他的动作很轻，轻到她几乎感觉不到自己在移动，像一片被风托起的叶子，在夜空中慢慢地、缓缓地飘着。
她被他拢在怀里，脸贴着他的胸口，听着他的心跳从那些混乱的、急促的鼓点，慢慢地、一点一点地恢复成了她熟悉的那个节奏——沉稳的，有力的，像一面永远不知疲倦的鼓。
她的眼皮很重，重到怎么都睁不开。
他把她轻轻放回睡觉的地方。
她的后背贴上了兽皮，那些柔软的、被压得扁平的皮毛接住了她，像一双看不见的手。
他给她盖上兽皮，从她的肩膀一直盖到脚踝，把边角塞好。
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