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沐子醒来时，蒙猛已经不在身边了。
她伸手摸了摸身侧，干草上还残留着他体温的余热，但人已经凉了。
洞口的木排被移开了一道缝，晨光从那条缝里挤进来，细细的，长长的，像一根被谁丢在地上的、金黄色的丝线。
她急忙翻身下了草铺，走出洞口。
被惊醒的小黑也呼哧呼哧地跟了过来，四只小爪子踩在干草上，发出细碎的、像雨打芭蕉一样的声响。
天色还很早。
太阳还没有从东边的山脊上露头，但天已经亮了，那种亮不是被阳光照亮的，是一种从黑暗慢慢过渡到灰白、再从灰白慢慢渗出淡蓝的、像一幅正在被水慢慢洇开的、还没有干透的水墨画一样的亮。
周围的山木都笼罩在一层流动的薄薄晨雾中，那些雾不是静止的，是在慢慢地、像一条看不见的河一样地流着，从树梢流到树根，从这片林子流到那片林子，从山顶流到谷底。
雾很轻，很薄，像一层被谁披在山间的、半透明的、边缘模糊的纱巾。
她的脚下已经出现了一条小路。
昨天还没有的。
那是被踩出来的，是被人用脚一下一下地踩实了的、被用石斧和骨锄铲平了的、被用双手把那些挡路的石头一块一块搬开了的小路。
路不宽，刚好够一个人走，弯弯曲曲的，像一条被随手丢在草地上的、褐色的、还没有来得及收起来的绳子。
它通往溪流的方向。
路两边堆积着刚被铲除的植被杂草，那些草还带着根，根上还沾着湿泥，叶子还没有完全蔫下去，在晨风中微微颤着，像是在做最后的挣扎。
空气里弥漫着淡淡的草汁清香，那味道是青涩的，微苦的，像咬了一口还没有熟透的野果时、汁水在舌尖炸开的那一瞬间的味道。
蒙猛正在前面不远处继续开着小路。
他的身影被晨雾遮挡，看起来影影绰绰的，像一幅用炭笔画的素描，线条粗犷，轮廓模糊，但你能从那模糊的轮廓里认出他来——那肩膀的宽度，那脊背的弧度，那手臂挥动时的节奏，你闭着眼睛都能认出来。
他的石斧起落着，咔嚓咔嚓的声响在安静的晨雾中像一首有节奏的、单调的、但让人安心的歌。
那声音不响，但很清晰，一下一下地，像有人在用一把钝刀，在一块厚实的木头上，一下一下地刻着什么。
外洞是她打算以后烧火煮食的地方。
洞口的拐角处有一块天然的凹陷，刚好可以挡住风，烟也会往洞口的方向飘，不会灌进里面睡觉的地方。
她想生堆火，把昨晚剩下的几块肉烤热，等下给蒙猛吃。
走到放东西的石台前——那是昨天蒙猛从外面搬进来的一块平整的大石板，垫了几块石头在下面当桌腿——才发现上面已经堆了一包刚摘来的带着露珠的果子。
果子不大，紫黑色的，表皮上有一层薄薄的白霜，像被月光晒过一样。
果柄上还带着两片嫩绿的叶子，叶子没有蔫，叶脉清晰，像两把小小的、翠绿的扇子。
地上是几只新打来的猎物，兔子和那只像狸的小兽，它们身上还带着体温，血还没有完全凝固，被整整齐齐地码在一起，头朝同一个方向，像是被人刻意摆放过。
太阳还没出来，她还在睡梦中，他已经做了这么多事情。
沐子的鼻子忽然酸了一下。
那种酸不是想哭，是心里被什么东西塞满了、涨得难受、眼眶就跟着发酸的那种。
她站在那里，看着石台上的果子，看着地上的猎物，看着洞外那片被晨雾笼罩的、朦胧的、还在沉睡的谷地，心里有一个声音在说：这就是你选择的男人。
他不会说好听的话，不会在你生日的时候给你惊喜，不会在任何你需要他表达“我爱你”
的时候说出那三个字。
但他会在你还在做梦的时候，一个人走进清晨的雾里，为你摘果子，为你打猎物，为你开辟一条可以安全地走到溪边的小路。
然后在你醒来的时候，这一切已经做好了，摆在那里，像一件不需要被夸奖的、被默默完成的、他以为理所当然的事情。
沐子用他留下的火石和火绒引了火。
离开聚居地的前几天，她因为想自己煮东西给蒙猛吃，这才刚学会点火。
她之前留意到，这里的人会采来一种草，叫“火草”
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