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她把帽子放在石台上，等晚上再让他试。
她缝靴子，靴子难缝，要用好几块皮子拼在一起，底要厚，帮要高，里面要衬一层软软的绒毛。
她缝坏了一只，拆了重缝，又缝坏了，又拆了重缝。
她的手被针扎了好几下，指尖上冒出细细的血珠，她把手指含在嘴里，吸了吸，继续缝。
她不敢停下来。
她有时甚至有些恨蒙猛，觉得他根本不是在为她考虑。
她最需要的根本不是一张御寒的虎皮，而是他在她身边时带给她的安全感。
那张虎皮能暖她的身，但能暖她的心吗？他不在的时候，她一个人坐在火堆边，听着外面的风声，听着狼嚎，听着树枝被雪压断的咔嚓声，手里攥着那把红色的小刀，眼睛盯着洞口，不敢闭眼。
那张虎皮能替她挡住这些吗？她需要的不是一个东西，是一个人。
他走了，把她的安全感也带走了。
他看起来很是乐观，她也相信他的能力。
他是丛林里最强的猎手，他熟悉每一条路，认得每一种野兽的脚印，能从风的方向判断天气的变化，能从鸟的叫声知道远处的林子里有什么东西在移动。
他不会迷路，不会饿死，不会轻易被任何野兽伤到。
可是……该死的，她就是会害怕。
害怕那头剑齿虎比他更快，比他更猛，比他在林子里见过的任何一头都大。
害怕他的陷阱没有挖好，害怕他的箭没有射中，害怕他会在某一个她不知道的地方、在她看不到的、听不到的、摸不到的、遥远的、漆黑的、只有风在嚎叫的林子里，倒下去，闭上眼睛，再也不回来。
又是一夜来临了。
沐子已经无法入睡。
她裹着兽皮，坐在火堆边，眼睛盯着洞口。
火光照着她苍白的脸，照着她眼底两团青黑色的、像被谁用手指抹上去的、抹不掉的阴影。
小黑不在，蒙猛不在，洞里空荡荡的，只有她一个人。
她听着外面的风声，风从峡谷的入口灌进来，在壕沟的上方打着旋，呜呜咽咽的，像一个人在远处哭。
她听着树枝被雪压断的咔嚓声，一声，两声，三声，断断续续的，像有人在黑暗中掰着一根一根的枯骨。
她听着自己的心跳，咚咚咚的，很快，快到她的耳朵里全是血液奔涌的轰轰声，像有人在她的太阳穴两侧各点了一面鼓，不停地在敲。
外面任何一个微小的响动——树枝被风吹动，石头从崖壁上滚落，远处不知名的鸟叫了一声——都能让她跳起来飞奔出去。
她冲到洞口，掀开门帘，月光涌进来，照着她急切地、慌乱地、四下搜寻的眼睛。
外面什么都没有，只有月光，只有雪地，只有那条空荡荡的、延伸到峡谷深处的小路。
她一次次地失望而归，回到火堆边，坐下，把兽皮裹紧，继续等。
半夜的时候，她突然感到身下传来一阵微微的晃动。
像有人在她坐着的石台下面推了一下，不重，但她整个人都跟着晃了一下。
她一愣。
头顶的岩洞壁上已经扑簌簌地掉下无数砂土和小石块。
砂土落了她一头，细碎的，干燥的，带着陈旧的、被埋了很久的泥土气息。
小石块砸在她脚边，弹了一下，又砸了一下，又弹了一下。
它们落在火堆里，把火星溅起来，落在她手背上，烫得她缩了一下手。
地震。
她猛地惊醒过来，像一只被冷水浇醒了的猫，浑身的毛都炸了起来。
她连鞋都来不及穿，赤着脚就往外面的空地上跑。
脚下的地面在晃动，不是那种平平稳稳地晃，而是一会儿往左，一会儿往右，一会儿往上顶，一会儿往下沉，像一艘在暴风雨中被巨浪拍打的、随时可能散架的船。
她整个人就像喝醉了酒那样站不住脚，东倒西歪的，手扶着洞壁，壁上的石头在她手心滑了一下，她没扶住，踉跄了两步，膝盖磕在地上，疼得她闷哼了一声。
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