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她已经一整天没吃东西了，得去填填肚子。
胃里空空的，像一团被揉皱了的、贴在后背上的纸。
她不知道饿，但她知道不吃东西就没有力气，没有力气就没办法等他，没办法在他回来的时候跑过去抱住他。
吃下去有了热量，才有力气继续等他。
她一边在心里这么念叨，一边往回走。
那些话在她脑子里转来转去，像一个人在黑暗中不停地跟自己说话，不是为了让别人听到，是为了让自己还能听到自己的声音，确认自己还醒着，还没有被那种像潮水一样从四面八方涌来的恐惧淹没。
回到外洞，她想生火。
火塘里还有昨天的余烬，灰白色的，像一层薄薄的霜。
她在余烬下面扒了扒，扒出几颗暗红色的、还在微微发着热的小炭粒，像几颗快要熄灭的、还在做着最后的挣扎的、小小的、暗红色的眼睛。
她把干草和细柴堆在上面，趴下去吹气。
可是手根本不听使唤，抖得厉害。
手指捏不住火石，火石从她手里滑出去，掉在地上，她弯腰捡起来，又滑出去。
她咬咬牙，把火石攥在手心里，攥得指节泛白，然后用力一磕。
右手的火石重重磕在左手大拇指上，磕掉一大块皮，血立刻涌了出来，暗红色的，顺着她的拇指往下淌，滴在火塘边的石头上，洇开一小块深色的印记。
她骂了句脏话。
那两个字从她嘴里出来的时候，又硬又脆，像两颗被咬碎了的石子。
她把流血的大拇指塞进嘴里，使劲吸了两口，吐掉血水，咸咸的，腥腥的。
手上的疼让她清醒了些。
那股痛意像一根线，从她的拇指开始，沿着手臂往上走，穿过肩膀，穿过胸口，一直走到她的心脏。
它像一根烧红了的铁丝，从她那个正在慢慢变冷、慢慢往下沉的、像一块被丢进了深水里的石头一样的心口穿了过去，把它捞了起来，拽住了，不让它往下掉。
她烧了一大罐野菜肉羹。
罐子是前几天新烧出来的那只，灰黑色的，表面不光滑，摸着有些扎手。
她用骨勺把切好的野菜和肉干放进罐子里，加水，架在火堆上慢慢地炖。
蒙猛说不定半夜就回来了，到时候肯定饿得慌，正好能吃。
要是还不回来……也没关系，剩下来的明天她接着吃，吃完再去那块大石头上等他。
罐子里的汤渐渐冒泡。
一开始是细小的、密密的气泡，像有人在罐子底部吹了一口气。
后来越来越大，越来越急，咕嘟咕嘟的，像一锅被煮开了的、正在翻涌着的、热腾腾的粥。
热气蒸腾起来，弥漫了整个外洞的洞顶，在洞壁上凝成一层薄薄的、亮晶晶的水珠。
鼻尖飘来了菜肉羹的香味，那香味里有野菜的清香，有肉干的醇厚，有盐的咸味，还有一种她说不清的、像是什么东西被慢慢地、一点一点地熬出来了的、让人喉咙发紧的、让人想家的味道。
她拿了个碗，用大勺子在罐子里搅了搅。
突然，她听见一阵闷闷的“啪嗒啪嗒”
声。
那声音不大，但很急促，像有人在远处拍着一面小鼓，又像秋天的干豆荚被太阳晒得炸开了壳，一颗一颗的，蹦蹦跳跳的，越来越近。
这声音她太熟悉了——是小黑跑起来，四只爪子落在石头上的动静。
它的爪子踩在地上的时候，肉垫先着地，然后是爪子，所以声音不脆，是闷的，噗噗噗的，像一个人在湿泥地上快步走过。
她猛地转过身去。
手一带，罐子从火堆上的石架上翻了下来，汤汁泼在火上，发出嗤嗤的响声，白烟猛地蹿起来，带着一股呛人的焦糊味。
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