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征收队的飞舟已经走了，但它留下的沉默比钟声更重。
营地里没有人说话。
刘婶抱着小豆子缩在帐篷角落，男孩的身体还在缓慢变淡——两根丝线勉强拽着他，像两只即将松开的手。
老葛的破鞋还在地上，鞋尖朝着帐篷口，仿佛他只是出去撒了泡尿，随时会回来。
鹿笙把那幅画钉在互助会帐篷的正中央。
画上的老葛在笑。
他的目光穿过画纸，落在那双破鞋上。
纪遥看见画中人的嘴唇似乎在动——不是真的在动，是那种当你盯着一个死去的人的画像太久，就会产生的幻觉。
但她知道鹿笙的画不是幻觉。
那些画里的人，确实在以某种方式活着。
用鹿笙的命活着。
陈铭远蹲在老葛消失的位置，把那双破鞋捡起来，端端正正摆在帐篷门口。
“老葛喜欢坐在这儿，”
他说，声音像砂纸磨过石头，“他说这个位置通风，腿不疼。”
他把鞋摆好，拍了拍鞋面上的灰。
然后他站起来，看向纪遥。
“你今天碰了丝线。”
这不是疑问句。
纪遥没有否认。
“五根。
代价。”
陈铭远沉默了很久。
他的脸上沟壑纵横，每一道皱纹里都嵌着废墟区的灰土。
六十多年活在这里，他见过太多人触碰不该触碰的东西，然后变少，变淡，变成风。
他见过纪遥的母亲也是这样——先是碰别人的丝线，然后碰自己的，最后碰了不该碰的那一根。
“你和你妈妈一样，”
他最后说，“不听劝。”
“她碰的是什么？”
纪遥问。
这不是她第一次问这个问题。
但今天是第一次，她觉得陈铭远可能会回答。
陈铭远没有回答。
他转过身，开始收拾征收队留下的狼藉——被踢翻的水罐、踩碎的干粮、小豆子被抽税时散落一地的炭笔画。
鹿笙蹲在碎片中间，把那些画一张一张捡起来。
画上是小豆子画的太阳、花、和一只三条腿的狗。
纪遥看着陈铭远的背影。
“她碰的是浮隙的丝线，对不对？”
陈铭远的手停了一下。
非常短暂的一下。
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