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嚼吧。”
他捏了一撮茶叶放进嘴里，嚼了几下，眉头皱起来。
“比第三批涩。
火候又过了。”
纪遥也捏了一撮嚼。
确实涩，舌根发紧，但咽下去之后舌底泛起一丝极淡的甜，和第三批的回甘不一样，这种甜更短，更像是一闪而过的错觉。
“回甘短。
但甜。”
她说。
“陈铭远说他孙女不吃涩的东西，他把涩味炒掉了一些，但没炒干净。
他说‘再炒一锅’。”
沈听把茶叶包折好放回袖子里，靠在墙上，看着远处碎石带上野草的磷光一闪一灭。
“他孙女叫芽芽。
老葛的孙女。”
“我知道。
我去看过她。”
“她认得你。”
“认得。
她说我是画上的姐姐。”
沈听没有接话。
他闭上眼睛，呼吸慢慢变得均匀。
纪遥以为他睡着了，但他忽然又开口：“你母亲刻字的时候，说了一句‘刻在这里就不会丢了’。
我说石头会风化，字会磨平。
她说‘那就刻深一点’。”
他顿了顿，“我现在知道她为什么刻那么深了。
不是怕石头风化。
是怕刻浅了，别人来描的时候摸不出来。”
纪遥没有接话。
她把手指按在墙根下的灰土上，按了一个指印。
灰土很松，指印的边缘很快就塌了，但塌之前她看了一眼——指印的纹路和她掌心那道旧疤的弧度重合，像一个已经消失了很久的东西最后留下的痕迹。
第二天清晨，他们走回碎石带。
天亮得比昨天早，云层散了一些，阳光照在碎石上把骨片碎片照得像一地碎银。
纪遥走在前面，沈听走在后面，两个人的脚印一深一浅，深的那个边缘清晰，浅的那个边缘模糊，但方向一致——朝西。
回营地的方向。
走到寸草聚落那面断墙时，纪遥停下来。
墙根下的银白草又茂盛了一些，一夜之间冒了好几根新芽，草叶边缘的银边在晨光里亮得像刚镀上去的。
她蹲下来，拨开草根，找昨天那片骨片碎片。
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