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良平先是愣了一下，然后他的嘴唇开始发抖。
“秀兰？”
他的声音沙哑得像另一个人。
秀兰没有说话。
她的眼泪已经流了满脸。
良平一步一步走过来，走到她面前，低头看着她。
她瘦了，也老了——不是变老，是变成熟了。
颧骨还是那么高，眼睛还是那么大，但眼角有了细纹，皮肤不像小时候那么白了，嘴唇干干的，有几道小小的裂口。
她的手上满是老茧，指关节粗大，指甲剪得短短的，一看就是常年干活的手。
她不是他记忆里那个扎着红头绳、穿着碎花褂子的小姑娘了。
她是二十四岁的李秀兰，一个在工厂里摸爬滚打七年的女人。
但良平看见她的第一眼就知道，她还是她。
不管变成什么样子，她都是他心里的那个秀兰。
“你怎么找到我的？”
良平的声音都在打颤。
“你留了纸条。”
秀兰的声音也在发抖。
“那你为什么不打电话？”
秀兰低下头，不说话。
良平看着她，忽然笑了。
笑着笑着，眼眶就红了。
他从口袋里掏出一样东西，递到秀兰面前。
是那个杨木小人。
七年的时光在上面留下了痕迹——木头开裂了几道缝，颜色变得更深更暗，眉眼有些模糊了，但那两根辫子还在，那弯弯的嘴角还在。
“我答应过你，”
良平说，“等有一天，再还给你。”
秀兰伸出手，接过那个小人，捧在手心里，像捧着一件无价之宝。
她的眼泪一滴一滴地落在木头上，渗进那些裂缝里，像雨水渗进干涸的土地。
“良平，”
她说，声音小得像蚊子叫，“对不起。”
“对不起什么？”
“对不起我没有回你的信，对不起我没有打电话，对不起我躲了你这么多年。”
良平沉默了一会儿，然后伸出手，轻轻擦掉了她脸上的眼泪。
他的手很大，手指修长，指腹上有键盘磨出来的薄茧。
他的手碰到她脸颊的那一刻，秀兰的眼泪流得更凶了。
“别说了。”
良平说，“回来了就好。”
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