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江屿白这辈子没跟人道过歉。
他的骄傲像一把焊死的伞骨，撑开了就收不回去。
“对不起”
这三个字在他的词典里排在最末页，上面还落了灰。
但那天从听石工作室回来以后，他坐在车里，引擎没打火，空调没开，六月的烈阳透过挡风玻璃把他整个人烤得发烫。
他把胸口口袋里的意向书掏出来，展开，看着纸面上那一小块极浅的指纹印。
沈听按下去的时候没用力，指纹很淡，淡到几乎看不见。
但他知道那个位置，因为他的眼睛从沈听转身离开之后就一直没有离开过那张纸。
他掏出手机，打开和沈听的消息对话框。
上一屏还是周也发来的会议安排，沈听本人从来没有回复过他。
他打了一行字：“今天的事，是我不对。”
删掉。
又打了一行：“我说话没过脑子——”
又删掉。
他把手机翻过去扣在副驾上，发动引擎，引擎的轰鸣声在安静的地下停车场里显得格外刺耳。
那天晚上他失眠了。
躺在床上盯着天花板，眼前反复回放着同一个画面——沈听转身去关窗的背影。
他一直记得那个背影很好看，但那天那个背影让他觉得不对劲。
那不是疏离，不是高冷，是一种他再熟悉不过的东西——一个人在拼命稳住自己。
他见过那种背影。
在他写不出歌的时候，和在镜子里看见的自己是一样的。
他翻了个身，把脸埋进枕头里，闷声骂了一句脏话。
接下来几天，江屿白开始了他在人生中完全不熟悉的实践：道歉。
第一天，他给沈听发了一条微信。
“沈听，昨天的事我想当面跟你聊聊。
方便吗？”
消息发出去之后，对话框里安静得像一潭死水。
没有回复。
没有“对方正在输入”
。
没有任何迹象表明这条消息被看到了——除了一小时后他发了一条“我在你工作室附近，能不能见一面”
，然后看到消息旁边弹出了一个灰色的“已读”
。
已读。
不回。
他把手机摔在沙发上，过了一分钟又捞起来，确认了一遍，还是已读不回。
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