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“这是我母亲弹过的琴。”
沈听的声音很轻，像在跟钢琴说话。
他没有回头。
“她以前喜欢坐在这里写曲子。
冬天的时候阳光和她都在，琴声很好听。”
江屿白没有动。
他屏住了呼吸。
这是沈听第一次主动提起他的母亲——他站在这个房间里，随手拾起了属于往昔的一片落叶。
“她不是专业学中国风的，但有一阵子很迷这个。
带我来这里住了大半年，找了老师教她古琴和箫，钢琴上反复试怎么把五声音阶融进西洋和声里，草稿堆满了琴凳。
有一天我在隔壁房间随口哼了一段《渔父引》，她听了以后突然不写稿了。”
沈听的声音顿了顿，“然后她让我再唱一遍，我说我只是随便唱的。
她说‘不是随便，你在改写调式’。”
他转过身来。
夕阳从他身后洒下来，把他的轮廓镀上了一层浅浅的光，但他的眼睛在逆光里看不清，只余下一片深黑的底色。
“那是我第一次发现自己有绝对的音感。
她觉得我比她更有天赋，说这是遗传加倍的礼物。”
江屿白从门框上直起身。
他觉得自己的心跳在加快，不是兴奋，是某种更重的东西。
因为他知道这个故事没有停在“礼物”
上。
如果一个礼物被藏了这么多年，那它一定在某一个时刻被重新定义成了别的什么。
沈听把琴盖掀开。
黑白琴键在夕阳下整齐地排列着，落了一层极薄的灰。
他按下中央C，一个单音在安静的琴房里响起来，干净、饱满、毫无杂质，随后缓缓消散。
他收回手指。
“她走的那天，我在学校练琴。
肖邦第一叙事曲，结尾部分。
等我弹完最后一小节，家政阿姨打来电话。
她说沈听你快回来，你妈妈不太对。
我说我还有一场预选赛，弹完就回去。”
他看着琴键上自己按下中央C的那个位置，声音很轻，轻到几乎被窗外远处的风声盖过，“预选赛我拿了第一，回家的时候，她已经走了。”
江屿白站在门口，唇抿成一条线，喉结无意识地用力地滚动了一下。
他想说“这不是你的错”
，想说“你那时候只是个孩子”
，想说“你做什么都改变不了这个结果”
。
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