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电梯叮的一声停了。
沈听开了门，侧身把灯打开。
公寓不算大，一室一厅，格局简单。
客厅的陈设干净得近乎寡淡——灰色的布艺沙发、一张玻璃茶几、一个摆满了设计类书籍的黑色书架。
没有电视，没有多余的装饰品，唯一称得上装饰的是墙角放着一盆琴叶榕，叶子碧绿油亮，是这间屋子里唯一有生气的东西。
茶几上放着一只空了的玻璃杯，旁边是一个半空的威士忌酒瓶，瓶盖没有拧回去。
空气里有一股极淡的麦芽香。
江屿白站在玄关，不知道自己该坐哪儿。
“坐。”
沈听指了一下沙发，自己走进开放式的小厨房，打开水龙头接了一壶水放在灶台上烧。
他在拧燃气灶的开关时手指滑了一下，第二次才拧着。
他靠在料理台旁边，双臂交叉抱在胸前，看着水壶底部的火苗舔着不锈钢的壶底。
客厅的灯光落在他身上，把他的轮廓照得比平时更柔和，但那张侧脸在酒意未散的时候依然没有什么表情。
江屿白在沙发上坐下。
他把牛皮纸袋搁在茶几边上，沉默了片刻，然后看着沈听在厨房的侧影开了口。
“你那天说的那句话——‘音乐承载的只能是演奏者自己的情绪’。
我想了好几天。”
他的声音比平时低，语速也慢，“我写歌的时候从来没从这个角度想过。
但我想了想自己写的那些东西，你说的是对的。
我弹琴的时候，确实把所有的东西都倒进去了。
好的，坏的，说不出口的。”
沈听没有接话。
水壶开始发出细微的嘶嘶声。
“所以我觉得你能理解音乐到那个程度，不是学过就能做到的。”
江屿白抬起头，看着沈听的侧影，那双浅棕色的眼睛在暖黄的灯光下显得格外认真，“你一定是爱过它。
很爱很爱的那种。”
沈听的手指无声地扣紧了手肘。
厨房里的光线偏冷，把他的侧脸衬得更白了。
“不是爱过。”
他开口。
那几个字很轻，但在安静的客厅里听得很清楚。
“是不知道怎么才可以不爱。”
水烧开了。
沸腾声裹着白雾从壶嘴喷涌而出，淹没了接下来的沉默。
沈听转过身去关火，他的手指在炉灶旋钮上停了一下，拧到底。
他把开水倒进茶壶，端到茶几上，坐在沙发的另一端。
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