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“父亲？”
顾远清的声音把他从回忆中拉了回来。
沈崇山回过神，发现自己不知什么时候握紧了拳头，指尖几乎嵌进掌心。
他慢慢松开手，深吸一口气，恢复了惯常的从容。
“你刚刚说什么？”
他问。
“砚清，”
顾远清重复了一遍，语气依然平和，但眼底有什么东西在微微闪动，“他以后怎么办？”
沈崇山沉默了几秒，然后他站起来，走到窗边，背对着顾远清。
午后的阳光勾勒出他挺拔的轮廓，在木地板上投下一道修长的影子。
“不管他是不是我的儿子，”
他的声音低沉而笃定，像是某种不容置疑的宣判，“他都永远是我沈家的人。”
沈崇山没有再说什么，他转身，从顾远清身边走过，皮鞋踩在地板上的声音沉稳有力，渐行渐远。
会客室里只剩下顾远清一个人。
他坐在沙发上，没有动，目光落在茶几上那本书的封面。
阳光从窗帘缝隙里挤进来，在书封上投下一道光斑。
过了很久，顾远清低下头，嘴角微微勾起一个弧度。
那个笑容很好看，温润的，柔和的，像春天里融化的第一场雪。
可如果仔细看，会发现那笑意并没有到达眼底。
他的眼底是深不见底的水，水面上映着阳光，水底下不知道藏着什么。
“沈家的人吗？”
他轻声重复了一遍，声音低得像是说给自己听。
他站起来，拿起茶几上的书，转身走出会客室。
走廊里空无一人，只有他的脚步声在安静的空气中轻轻回响。
走到沈砚清病房门口的时候，他停了一下。
透过门上的玻璃窗，他看见沈砚清正侧躺在床上，面朝窗户的方向，不知道是睡着了还是在发呆。
床头柜上的橙子还在，一瓣都没有动。
顾远清看了很久，然后收回目光，转身离开，他的步伐不急不缓，背影笔直而从容。
路过护士站的时候，值班的小护士红着脸跟他打招呼，他微笑着点头回应，温和得恰到好处。
父与子7
今天是个难得的好天气。
深秋的阳光透过病房的落地窗倾泻进来，将整个房间染成温暖的蜜色。
窗外的天空蓝得近乎透明，几朵云懒洋洋地浮着，像是被人随手撕开的棉絮，边缘毛茸茸的，透着光。
沈砚清侧躺在床上，面朝窗户的方向。
他已经保持这个姿势很久了，久到护士来查过两次房，量了血压，换了输液袋，又在病历本上写了些什么，然后轻手轻脚地退出去。
整个过程他都没有动过，安静得像一幅画。
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