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那天风筝飞得很高很高，高到几乎看不见。
沈崇山站在他身后，一只手扶着他的手，另一只手揽着他的腰，下巴搁在他的头顶上，声音低低的。
“砚清，风筝飞得再高，线也在你手里，它哪儿都去不了。”
那时候他还小，听不懂这句话里的深意。
他只记得那天风很舒服，爸爸的怀抱很温暖，风筝在天上自由地飞，他以为那就是自由。
可现在他懂了。
风筝从来都不是自由的，飞得越高，线绷得越紧。
风筝以为自己在自由的飞，其实只是那条线在告诉它：你可以飞，但只能飞这么远。
窗外的红色蝴蝶还在飞，小男孩已经从父亲肩膀上下来了，正追着风筝跑，笑声一阵一阵地飘进来。
沈砚清看着那只风筝，忽然觉得胸口有什么东西在膨胀。
不是喜悦，不是悲伤，是一种说不清道不明的、快要溢出来的东西。
像是被人按在水里太久了，终于浮上水面，却发现自己根本不会呼吸。
“砚清。”
沈崇山又叫了一声，声音比刚才更轻，带着一种小心翼翼的温柔，像是在靠近一只随时会飞走的蝴蝶。
沈砚清依然没有回应。
沈崇山看着他的侧脸，目光从额头滑到眉骨，从眉骨滑到鼻梁，从鼻梁滑到嘴唇，又从嘴唇滑到下颌。
每一寸都看得仔细，看得贪婪，看得近乎痴迷。
这个人他看了二十几年，可每一次看，都觉得比上一次更好看。
不是因为沈砚清令人惊艳的五官，而是因为这张脸上所有的表情，所有的情绪，所有的喜怒哀乐，都是他一手培养塑造出来的。
这个男人身上的一切，都是他塑造的，他是沈砚清的造物主，是沈砚清的神。
这个认知让沈崇山感到一种近乎眩晕的满足。
他忍不住伸出手，指尖朝着沈砚清的脸颊探去。
指尖距离那张脸还有三厘米的时候，沈砚清偏了一下头。
那个动作很轻，甚至可以说是漫不经心的。
沈崇山的手悬在半空中，僵了一瞬。
他的表情没有变化，依然是那副温柔的模样，嘴角甚至还微微翘着，可眼底有什么东西一下子暗了。
“砚清。”
他的声音还是柔的，可柔里面多了一层东西，像是蜜糖里裹着一根针，“在看什么呢？”
父与子8
他没有收回那只手，指尖在空中停留了一秒，然后改变了方向，修长的手指捏住了沈砚清的下巴。
力道不重，甚至可以说是轻柔的。
两根手指，一左一右，轻轻扣住那截白皙的下颌骨，拇指抵在下唇下方，指腹的温度透过皮肤传过来，温热的，干燥的，像一片被太阳晒过的丝绸。
沈砚清的身体僵住了，沈崇山将他的脸慢慢掰了回来。
动作很慢，沈砚清有无数次机会可以反抗，只要他愿意，他完全可以甩开那只手。
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