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“很突然。
前一天晚上他妈妈还在给他包饺子，说‘明天是你生日，多吃点’。
第二天早上，他爸爸骑电动车送他和妈妈去学校，经过一个十字路口，一辆闯红灯的卡车……”
顾远清停顿了一下。
“两个人，都没有了。”
病房里安静了一瞬，连心电监护仪的声音都变得遥远了，像是整个世界都在为那个故事里的男孩默哀。
“那一年，他十五岁，没有亲戚愿意收留他……”
他低下头，看着沈砚清的脸，沈砚清的眼睛不知道什么时候睁开了。
那双眼睛还带着缺氧后的浑浊，可瞳孔里有什么东西在微微发光，是泪珠。
“他一个人住在那个小房子里，靠着父母留下的一点积蓄过日子。”
顾远清继续说，语气里带上了一种淡淡的、自嘲般的笑意，“他白天上学，晚上去餐馆洗碗，周末去超市搬货。
他的手从那时候开始长茧子，到现在都没消掉。”
他摊开那只没有托着沈砚清的手，掌心朝上。
沈砚清的目光落在那只手上，修长的手指，干净的指甲，指腹上确实有一层薄薄的、淡黄色的茧。
“后来，有一个好心人资助了他。”
顾远清把手收回来，重新托住沈砚清的后脑勺，“那个人每个月给他打钱，够他交学费和生活费，还多出来一些可以买书。
他从来没见过那个人，只知道一个名字，一个银行账号。”
“他给那个人写过很多封信，寄到资助机构转交，可从来没有收到过回信。”
沈砚清听着这些话，胸腔里有一种奇怪的感觉在翻涌。
是愧疚。
从心底涌上来的、铺天盖地的愧疚。
这个人，他才是沈家真正的孩子。
在他住着豪宅、穿着定制西装、享受着沈崇山无微不至的照顾的时候，一个人在餐馆的洗碗池前弯着腰，在超市的货架间搬着箱子，在深夜的路灯下背着书包走回家。
而他，一个和沈家毫无关系的人，占着这个人的位置，享受着这个人的一切，却在这里寻死觅活。
这个念头像一把钝刀，一刀一刀地割着他的心。
“砚清。”
顾远清的声音忽然变得很轻，轻到像是一片羽毛落在水面上，“你在想什么？”
沈砚清没有说话，他的嘴唇翕动了一下，可什么都说不出来，喉咙像是被什么东西堵住了。
顾远清看着他，沉默了一会儿，然后他忽然笑了。
“你是不是在想，‘是你占了我的位置’？”
沈砚清的眼泪瞬间涌了出来。
顾远清没有替他擦眼泪，他只是安静地看着他，让那些眼泪流，让那些说不出口的话通过眼泪发泄出来。
“砚清，你听我说。”
他的声音很轻，轻到像是一个秘密。
“那个位置，从来都不是谁的。
你有你的人生，我有我的人生。”
“被抱错不是你的错，也不是我的错。
它只是一个意外。”
他顿了顿，然后说了一句让沈砚清意外的话：“而且，我很庆幸。”
父与子10
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