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“嗯。
陈。”
他姓周。
建建本来应该姓周。
她把搪瓷杯拿起来，手指捏着杯沿，杯沿的豁口硌着指腹。
搪瓷杯上的牡丹花对着她，大红色的，花瓣褪成旧旧的粉。
“你陈家的姓，你爸的姓。”
他说。
“建建跟你姓。”
“德明——”
“我周家没啥可传的。
你爸那辈，就你一个闺女。
姓传下去。”
他说完这句话，喘了一会儿。
不是累，是说话本身变成了一件需要用全力去做的事。
每个字都要从很深的地方捞上来。
她把搪瓷杯放下了。
杯底碰到床头柜，发出轻轻的咔的一声。
“好。”
她说。
中午的时候他开始说第二段胡话。
这次不是娘，不是麦子，是建建。
“建建。”
他叫。
眼睛闭着，手在被子上一动一动，像在摸什么东西。
“建建，别怕。
爸在。”
陈秀兰坐在方凳上，把他的手握住。
他的手在她掌心里动了一下，手指蜷了蜷，不动了。
中间床的老头被推出去做检查了，病房里安静了一瞬。
安静得像整个房间被按进水里，所有的声音都闷住了。
她握着他的手，手心里全是他闷闷的热。
下午两点多他醒了。
真正地醒了。
眼睛睁开，瞳孔是清的，那层黄翳退到了眼白里。
他看着天花板，天花板上有一个吊扇，铁叶子，上面落着灰。
冬天不用吊扇，扇叶上积了一整年的灰，黑绒绒的一层。
他看着吊扇。
然后把脸转过来，看着她。
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