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走到门口，把地上的网兜拎起来。
饭盒还是温的，他把饭盒放在床头柜上。
柜子上有一只搪瓷碗，碗里是早上护士送来的红糖水，已经凉了。
红糖水表面凝了一层薄薄的膜。
他把饭盒打开，稀饭的热气升上来。
他把饭盒盖子翻过来，盖在搪瓷碗上，把红糖水罩住了。
然后他走了。
左脚蹭了一下地。
门在他身后合上，白铁皮上的手印被走廊里的光照着，亮晃晃的。
她听着他的脚步声在走廊里越来越远。
左脚蹭地的那一声，在走廊尽头被门外的风声吞掉了。
她把孩子往怀里拢了拢。
孩子的脸贴着她的胸口，呼吸吹在她的皮肤上，一小股一小股的，温的。
她低头看着她。
她的头发已经干了，不再是湿漉漉地贴在头皮上，而是蓬起来一层极细极细的绒毛，被窗外照进来的太阳光照成了金色。
头顶上有一小块软软的，头皮底下有什么东西在轻轻跳动，那是囟门，还没有长合，她的小心心跳一下，那里就跳一下。
她把手指放在那里，没有按，只是放着。
指腹下面，那层薄薄的头皮底下，她的心跳传上来。
很快，很轻，像一只极小极小的拳头在一下一下敲一扇还没有打开的门。
她的手在那里放了很久。
傍晚的时候母亲来了。
她拎着一只竹篮子，篮子上盖着一块蓝布。
蓝布是旧的，洗得褪了色，布边脱了线，线头被她用手指绕了几圈系成一个结。
她把篮子放在床头柜上，把蓝布掀开。
里面是一碗小米粥，一碟腌萝卜，两个煮鸡蛋。
鸡蛋壳被篮子里的碗碰碎了一个，裂缝从蛋壳的顶部往下延伸，像一条极细极细的河。
她把那个碎了的鸡蛋拿起来，在床沿上轻轻磕了磕，把壳剥了。
蛋白是光滑的，碎壳的地方留下一个小小的凹坑。
她把鸡蛋放在粥碗里，粥是稠的，米粒熬开了花。
鸡蛋卧在粥里，半沉半浮。
她把粥碗端过来。
陈秀兰的母亲伸出手去接。
手还在抖，端不住碗。
她把碗接过来，坐在床边的方凳上，用调羹舀了一勺粥，在碗沿上轻轻刮了一下勺底，送到她嘴边。
她张嘴，把粥含进去。
米粒熬得烂了，不用嚼，一抿就化。
粥里放了糖，甜味从舌根底下泛上来。
她咽下去，喉咙动了一下。
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