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秦远环顾四周，被这奇异的景象震撼了。
“病案。”
史云卿轻声说，“用最古老的方式记录的病案。
每一个手印，都是一次疼痛的终结，一次信任的交付。”
她的目光在墙上缓缓移动，最后停留在书桌正上方——那里有一张特别的手印。
比其他所有手印都大，掌纹异常清晰，尤其是那道断裂又续接的感情线。
手印旁没有注记，只有一行小诗：
“潮声凝腕底，盐粒嵌指间”
“百年身已逝，掌纹仍渡船”
字迹和信封上的一模一样。
“张怀素。”
史云卿念出这个名字。
这时，内间的布帘被掀开了。
一位老妇人走了出来。
她约莫八十岁，头发全白，在脑后绾成一个紧紧的发髻。
脸上皱纹深如沟壑，但眼睛异常明亮——那不是老年人的浑浊，而是一种被岁月打磨得剔透的清澈。
她穿一件洗得发白的蓝布褂子，袖子挽到肘部，露出的小臂瘦削但结实，皮肤上布满了老人斑和细小的疤痕。
最特别的，是她的手。
手指修长得近乎异常，关节粗大，指腹扁平宽厚，掌心的老茧层层叠叠，像地图上的等高线。
那双手静静地垂在身侧，却仿佛自有生命，在昏暗的光线里泛着淡淡的、玉石般的光泽。
“史云卿。”
老妇人开口，声音沙哑如砂纸摩擦，“王玉和的徒弟。
你来了。”
不是疑问，是陈述。
史云卿上前一步，深深鞠躬：“怀素师叔。”
张怀素没有扶她，只是静静地看着，那双眼睛像能穿透时光：“比你师父说的，还要像她。
尤其是眼睛——看人时，先看手。”
史云卿直起身：“师叔怎么知道我会来？”
“因为诗寄到了。”
张怀素走向书桌，从抽屉里取出另一张纸——和史云卿收到的那张一模一样，“这首诗，我抄了两份。
一份寄给你，一份留在这里。
我知道，只要是玉和堂的传人，看到这首诗，就一定会来。”
她示意三人坐下，自己则坐在推拿床边的木凳上。
那个位置，正好在窗边那道朦胧的光柱里。
光落在她手上，那些掌纹在光中清晰浮现，像一幅神秘的地图。
“这首诗，”
史云卿取出自己带来的那份，“是师叔写的？”
“是我写的。”
张怀素点头，“但诗里的‘张氏’，不是我。”
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