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当她的手指触到左侧肩胛提肌那个最深的筋结时，梁实突然开口，声音有些飘忽：
“史大夫，您说我的脖子在替我‘负重’……我想我明白是什么了。”
“嗯？”
史云卿手下力道不变。
“我父亲一辈子都想盖一座属于自己的房子，但没成。
我把这个愿望，背在了自己身上。
我拼命盖房子，得奖，往上爬，以为盖得够多、够有名，就能填补他的遗憾，就能证明……他那一代人的付出没有白费。”
他的呼吸变得有些急促：“可我越来越发现，我盖的房子，和我父亲的图纸一样……都是‘别人的房子’。
甲方的，政府的，开发商的。
我的名字刻在奠基石上，但我的魂，从来没能真正放进去一座。
我像个高级泥瓦匠，把别人的梦砌成墙。”
史云卿的手指，依旧稳定地揉按着那个筋结，仿佛在倾听一块岩石的诉说。
“去年那个项目，是我离‘自己的房子’最近的一次。
那是我私下做的概念设计，没报太大希望，可没想到被选中了。
我高兴得像个孩子，以为终于能……盖一座给父亲的房子。”
他的声音哽住了，“然后，它被改了。
琉璃瓦，红柱子，像庙。
他们说，那样‘更像传统’。”
一滴滚烫的泪，砸在治疗床单上。
“我看着修改后的效果图，感觉……心里有什么东西，‘咔嚓’一声，断了。
不是生气，是……累。
突然觉得，这辈子扛着的所有东西——父亲的遗愿、行业的期待、那些盖不成和盖歪了的房子——一下子全压在了脖子上。
它扛不动了，所以……歪了。
它用这种歪斜告诉我：‘我累了，我不想再昂着头，假装一切都很好了。
’”
他痛哭失声。
那不再是一个克制的中年男人的啜泣，而是所有支撑轰然倒塌后，瓦砾堆里的哀鸣。
他哭得浑身颤抖，那一直倾斜、僵硬的脖颈，在剧烈的情绪释放中，竟然出现了细微的、不自主的抽动和放松。
史云卿停下了手法，只是将温暖的手掌，轻轻覆在他左侧那高耸、坚硬的肩井穴上。
那手掌没有用力，只是存在着，像一块温热的镇纸，压住那些翻腾的痛苦。
他哭了很久，直到声音嘶哑，精疲力竭。
然后，他缓缓地、试探性地，动了动自己的脖子。
依然是向□□斜的，但那种被“锁死”
的感觉，似乎……松动了。
他可以不用那么费力，就让头向右侧多转动一点点。
“史大夫，”
他声音沙哑，带着泪后的空洞与一丝奇异的清醒，“我父亲的遗憾，真的是我能填补的吗？我用一辈子去扛他的梦，会不会……反而弄丢了我自己的梦？”
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