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一个保险柜敞开著，里面空了，旁边的弹药盒也被拿走，只剩几颗散落的手枪弹。
里昂把子弹捡起来，一颗一颗压进弹匣。
七颗。
加上枪里的，不够多。
他以前在训练场上从来没觉得弹药是问题。
靶子既不会扑过来，也不会继续爬，也不会穿著警服。
办公室的另一头，有通往大厅的门。
门后有声音。
不是丧尸那种无意义的低吼。
是人。
很轻的咳嗽声。
里昂推开门。
大厅比他想像中更大，也更糟。
这里曾经应该是警局的中心。
高高的天花板，宽阔的楼梯，墙上掛著警局徽章，接待台后方还有各类办事指引。
可现在地上铺著床垫、急救毯、饮用水箱和杂乱的行李。
这里一度被当作避难区。
也只是“一度”
。
几张床垫上空著，血跡却还在。
饮水箱被打翻，水和血混在一起流过瓷砖。
大厅中央的女神雕像被阴影遮住半张脸，看起来不像庇护，更像是审判。
接待台后面，一个黑人警官靠坐在地上，手枪放在手边。
他一只手按著腹部，另一只手抬起，对准里昂。
“站住。”
里昂立刻举起空著的左手，枪口压低。
“里昂·s·甘迺迪，新调来的警员。”
那人看了他两秒，像是在判断他是不是还活著。
然后他慢慢放下枪。
“你迟到了，甘迺迪。”
里昂愣了一下。
这种情况下听见这句话，荒唐得让人几乎想笑。
他没有笑出来。
“路上有点堵。”
马文·布拉纳扯了下嘴角，像是想回应这个糟糕的笑话，但腹部的疼痛让他的表情变了。
他低头咳了一声，指缝间渗出的血让里昂立刻走过去。
“我看看伤口。”
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