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他说，“一点就一点。”
从那天起，沈渡每天晚上十二点五十下机，用十分钟跑回烂尾楼。
跑到四楼的时候，林时通常还没睡，正趴在水泥地上写卷子，旁边点着一截蜡烛。
沈渡会在他旁边躺下来，把头枕在军大衣上，看着林时写字的背影。
烛光把林时的轮廓描摹得很柔和，肩膀的弧度、后颈的线条、微微弯曲的脊背，全都笼罩在暖黄色的光里，像一幅沈渡舍不得翻过去的画。
“你每天看我干什么？”
林时有一次感觉到了背后的目光，头都没回地问了一句。
“看你写卷子。”
沈渡说，“看着看着就睡着了，比数羊管用。”
林时笑了一下，没有回头，但他的笔尖在本子上顿了一顿，留下一个小小的墨点。
那个墨点他没有涂掉，也没有覆盖。
就让它留在那里，像一个印记。
记录着这个春天到来之前，那些安静的、温柔的、不知餍足的夜晚。
五
三月十二号，距离林时离开还有三天。
沈渡从工地下工后没有直接回烂尾楼，而是去了县城唯一的那家大超市。
他在超市里转了两圈，最后在糖果货架前停了下来。
草莓味的泡泡糖。
有好多牌子，好多包装，花花绿绿地挂了一整排。
沈渡从来没买过泡泡糖，不知道哪个牌子好吃，就每样拿了一包，装了满满一塑料袋。
结账的时候，收银员大姐看了他一眼，问：“家里有小孩？”
沈渡想了想，说：“算是吧。”
他提着那袋泡泡糖走出超市，外面天已经黑了。
县城的主干道上亮着昏黄的路灯，把一切都照得像旧照片。
沈渡走在路灯下，影子一会儿长一会儿短，手里那袋泡泡糖哗啦哗啦地响。
走到烂尾楼楼下的时候，他听到了一个声音。
不是风声，不是远处马路上的汽车声，而是林时的声音。
林时在打电话。
沈渡本能地停住了脚步。
他不想偷听，但林时的声音从四楼传下来，在空旷的烂尾楼里回荡，想不听都不行。
“舅舅，我跟你说过了，我不去那个饭局。”
停顿。
“我知道周先生请我吃饭是好意，但我现在真的没时间。
下周一就转学了，我还有好多东西没收拾。”
停顿，更长。
“舅舅，你到底有什么事瞒着我？”
又是停顿。
沈渡听不到电话那头在说什么，但他能感觉到林时的声音在变化——越来越冷，越来越硬，像一块铁被扔进了冰水里，发出嗤的一声响。
“什么协议？”
沈渡的心沉了一下。
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