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二楼，没人。
三楼——
沈渡站在楼梯口，看到了一个人。
那个人蹲在他和林时常坐的位置上，背对着他，面前那堵砖墙上放着一截蜡烛。
烛火已经烧了大半，蜡油滴在砖头上，凝固成白色的泪痕。
那个人听到脚步声，慢慢站了起来，转过身。
沈渡的手猛地攥紧了钢筋。
那张脸，他太熟悉了。
沈建国。
四十二岁的沈建国比他走的时候瘦了一圈，颧骨高高地凸出来，眼窝深深地陷下去，像一盏快燃尽的灯。
他身上穿着一件灰扑扑的棉袄，袖口磨得发白，裤腿上全是雪和泥，整个人看起来比他实际年龄老了十岁。
但他的眼睛没变。
那双眼睛里有一种沈渡从小害怕的东西——不是愤怒，不是凶狠，是一种更深、更扭曲的东西。
是一个溺水的人抓到什么都不会松手的那种疯狂。
“小渡。”
沈建国开口了，声音沙哑得像砂纸刮过铁皮，“爸终于找到你了。”
沈渡没有回答。
他站在那里，钢筋握在手里，指节因为用力而发白。
他的身体在发抖——不是因为冷，是因为一种从骨头缝里渗出来的、本能的恐惧。
那种恐惧在他身体里扎了根，养了十六年，不是他说不怕就能不怕的。
“你来干什么？”
沈渡的声音听起来比自己想象的要平静。
沈建国往前走了一步。
沈渡手里的钢筋抬了抬。
沈建国停住了。
他看着沈渡手里的钢筋，又看着沈渡的眼睛，那双浑浊的眼睛里闪过一丝复杂的东西——也许是惊讶，也许是愤怒，也许是一种说不清道不明的、混杂着骄傲和心酸的情绪。
“你长大了。”
沈建国说，“敢跟爸动手了。”
“你不是我爸。”
沈渡说。
这四个字说得很轻，但在空旷的烂尾楼里，每个字都像石头砸在地上，砸出一个又一个坑。
沈建国的脸上有什么东西裂开了。
“你说什么？”
他问，声音忽然变了，变得很危险。
“我说，你不是我爸。”
沈渡一个字一个字地重复了一遍，声音比第一次大了一些，也更稳了一些，“我爸不会把我打到浑身是血。
我爸不会在中秋节拿酒瓶子砸自己儿子的头。
我爸不会让我觉得，这个家里最安全的地方是门外面的走廊。”
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